顾寒退回粮仓，把那扇歪木门带上了。


    门轴一声，声音干得发脆。他靠在门板上站了一会儿，脑子里转的东西太多，一件一件摁下去，摁到只剩三个字：


    先搞清楚在哪儿。


    他出门往左，走了三十步，巷子到头。


    前面是街。


    青石板铺的路，被雨泡过，泛着黑亮的光。两边店铺挨着，木头门板，一块一块卸下来摞在墙边。卖炊饼的、卖柴的、挑水的、蹲在地上摆几把扫帚的，一家挤一家。


    一个挑担的从他身边擦过去，扁担两头是两只木桶，水晃出来，溅在他裤腿上。那人回过头说了句什么，口音很重，顾寒没听懂。


    顾寒低头看自己的裤子。


    水洗牛仔裤，膝盖上破了个洞，是二十三天前在地上蹭的。旁边那双鞋更显眼——鞋边是荧光绿的。


    路上的人开始看他。


    不是那种看热闹的眼神。是更慢的、从上到下的打量，看到最后会停在他的鞋上，然后收回目光，继续走路。


    顾寒把袖子往下拉了拉，盖住手腕。


    他往人多的方向走。走了一百多步，街面宽起来，能看见远处一座城门楼的角，青砖，很高，高得不像布景。


    他心里那根弦还是绷着。


    影视城？恶作剧？有人在拍整人节目？


    他开始找破绽。


    第一处破绽，是味道。


    顾寒走过一个拐角，一股味道直冲鼻子——牲口粪、柴火烟、煮红薯的甜气、还有一股说不出的酸腐味，全搅在一起。江城再脏的巷子也没有这个味。这是没有下水道、没有垃圾清运、几百人和牲口挤在一起过日子才有的味道。


    第二处破绽，是手。


    一个卖柴的蹲在墙根，正从怀里摸出个布包数钱。顾寒站住看了三秒。那双手，骨节粗大，手背皲裂，裂口里嵌着黑泥，指甲缝全是黑的，指甲盖厚得像壳。


    这不是二十天不洗能长出来的。这是十几年的活干出来的。


    第三处破绽，是一个孩子。


    那孩子蹲在一家米铺门口，七八岁的样子，脸冻得通红，两道鼻涕挂在人中上，他不擦，就那么挂着。他手里捧着个豁口的粗瓷碗，碗里是灰白色的糊状物。


    孩子用手指头抠起一点，塞进嘴里，慢慢咽下去。


    顾寒在旁边站住了。


    他转向米铺门口那个正往柜台上摆米的老头：大爷，那孩子吃的是什么？


    老头抬头看他一眼，大概是因为他这身衣服，多看了两秒。


    观音土。


    观音土是什么？


    老头说，江北过来的。路上啃光了树皮，就吃这个。


    顾寒顿了一下：土能吃？


    吃不化。老头低下头继续摆米，声音平得像在说今天的天气，吃进去胀在肚子里，拉不出来。撑死的多。


    顾寒没再问。


    他看着那个孩子把碗里的灰糊一口一口吃完，然后把碗翻过来，伸出舌头把碗底最后一点舔干净。


    舔得很仔细，转着圈舔。


    顾寒的胃里翻了一下。他刚才吃下去的那半包辣条，好像全堵在嗓子眼。


    他转身走了。


    走出二十步，他停在一处屋檐下，扶着墙，干呕了两下，什么也没吐出来。


    旁边一个挑水的汉子放下担子，问了他一句什么。顾寒摆摆手。汉子看了他两眼，挑起担子走了。


    顾寒直起腰，深吸了一口气。


    那口气又冷又潮，一直凉到肺里。


    他抬手抹了把脸，抹完发现手上有点湿，不知道是雨还是别的。


    不是拍戏。


    没人这么拍戏。没有哪个节目组会找一整个城的人来演穷。那些皲裂的手、那碗舔干净的观音土、那个卖米老头说话的语气——那不是在演苦，那是苦了太久，已经懒得说了。


    顾寒往回走。


    走到粮仓门口，他推门进去，把门关上，插上门闩。


    稻草堆还是他走时的样子。那七样东西还摊在地上。


    他蹲下去，把它们一样一样捡起来，重新排成一排。


    手机。充电宝。打火机。空辣条袋。纸巾。钥匙。缴费单。


    排完，他数了一遍。


    一，二，三，四，五，六，七。


    他又数了一遍。


    还是七个。