顾寒穿回现代，做的第一件事是去营业厅。


    您好，我想查一个号码的机主信息。


    营业员是个二十来岁的姑娘，抬头看了他一眼。


    先生，这个我们查不了。


    为什么？


    用户隐私。姑娘说，除非是警方办案，或者法院调证，我们无权提供。


    这个号码是网络号码，不是你们发的吧？


    姑娘愣了一下。


    您怎么知道？


    我朋友说的。


    姑娘想了想，压低声音：这种号码是第三方平台生成的，在境外有服务器。别说我们，就是警察来了，也得走国际协查，一走就是半年。


    顾寒站在柜台前面。


    一点办法都没有？


    姑娘看着他，摇了摇头。


    第二件事，是去找苏曼。


    那块玉，顾寒说，买家是谁？


    苏曼正在看一份图录，头也没抬。


    不能说。


    为什么？


    行规。苏曼说，买家匿名是拍卖行的立身之本。我今天把他的名字给了你，明天就没人敢在我这儿举牌了。


    我不是要他的名字。


    那你要什么？


    顾寒站在她办公桌前面。


    我就想知道，那块玉现在在哪儿。


    苏曼这才抬起头。


    她看着顾寒，看了几秒。


    然后她合上图录，摘下眼镜。


    顾寒。


    我卖过很多东西。她说，有些东西卖出去，我会后悔。有些东西卖出去，我会做噩梦。


    她把手放在那本图录上。


    你那块玉，两样都占了。


    顾寒沉默了。


    为什么？


    因为我查不出来历。苏曼说，我做了十六年这行，第一次见到一件东西，我连它究竟是从哪个坑里、哪个柜子里、哪代人手里传下来的，都判断不了。


    她抬起头。


    你记不记得那天我跟你说的？版式、字体、避讳、纸张，四条对上三条就能断代。


    记得。


    那块玉，四条都对上了。苏曼说，但四条对上之后，还有第五样东西对不上。


    什么？


    感觉。苏曼说，我把它拿在手里的时候，手是凉的。


    她顿了顿。


    不是害怕那种凉。是……我不知道该怎么说。就像你摸到一件东西，你知道它不属于这里。


    顾寒站在那儿。


    你还问吗？


    顾寒没说话。


    苏曼看着他，最后叹了口气。


    那块玉的买家，是通过一家海外公司举牌的。公司注册在开曼，法定代表人是个职业挂名人。款项从瑞士走，走了三家银行。


    她说完，把眼镜重新戴上。


    我说完了。这是我能说的全部。你要是还不死心，我劝你别查了。


    为什么？


    因为你现在查的是一个人。苏曼说，但那个人背后要是有个机构，你查到最后，查到的不会是答案。


    是什么？


    是麻烦。


    那天晚上，顾寒回到物流园。


    最里面那两个小库，他进的是左边那间。


    库里没开灯。


    他就那么坐在水泥地上，背靠着货架，手里攥着手机。


    手机屏幕是黑的。


    他按亮，又按灭。按亮，又按灭。


    那条短信还在。


    顾先生，那块玉的买家，想见您一面。


    顾寒看着这行字，看了很久。


    然后他打开相册，翻到那十二册书的照片——拍卖之前他拍的，一共拍了四十七张。


    他一张一张翻过去。


    翻到扉页那一枚印的时候，他停住了。


    缉熙殿宝。


    苏曼说，那是南宋理宗的书房。


    顾寒把照片放大，放大，再放大。


    那枚印的朱砂已经发暗了，边缘洇开了一点，但方框还在，篆字还在。


    他盯着那四个字看了很久。


    然后他退出相册，躺了下去。


    水泥地很凉，凉气从后背一直往上爬。


    顾寒躺在那儿，看着黑漆漆的库顶。


    手机震了一下。


    不是电话。是短信。


    顾寒没有立刻看。


    他躺在那儿，盯着黑漆漆的库顶，盯了大概十秒钟。


    然后他抬起手，把屏幕按亮。


    同一个号码。


    只有一行字：


    别找了。等你想明白了，来这儿。


    下面附着一张图片。


    顾寒点开。


    照片很暗。


    像是在傍晚拍的，天是那种深蓝偏紫的颜色，快要黑了但还没全黑。


    画面下方是一片水。江。


    江面上有零星的船，船很小，只有轮廓。


    对岸是一片楼。楼不高，看不出是哪座城，也看不出是什么年代——那些楼的轮廓太规整了，规整得有点陌生。


    画面中间偏右，站着一个男人。


    背对着镜头。


    他穿着一件深色的外套，肩膀很宽，站得很直。头发花白，但不多，主要是两鬓。


    他面对着江。


    两只手插在口袋里。


    顾寒坐了起来。


    他把照片放大。


    放大一次，糊了。


    他退回原图，用手指在屏幕上慢慢撑开，一点一点放大。


    放大到第三级，画面已经全是马赛克了。


    但他还是找到了。


    那个男人的左手手腕，露在袖口外面一小截。


    那一小截上，有一个深色的圆。


    圆的正中间，有一点更亮的颜色。


    顾寒把照片再放大了一级。


    像素块已经糊成一团了，但他认得那个形状。


    黑盘。


    三点钟的位置，有一个小小的长方形的窗。


    那是日期窗。


    顾寒的手停住了。


    他保持着那个姿势——坐在水泥地上，手机举在眼前，屏幕的光打在他脸上——一动不动。


    库里静得能听见自己的呼吸。


    那块表。


    他父亲有一块一模一样的。黑盘，钢带，三点钟位置一个日期窗。


    戴了二十年。


    顾寒记得那块表。他记得它磕在桌角上的声音，记得父亲开会前会把它摘下来放在茶几上，记得那个表面有一道细小的划痕，从左下角斜着划到中心。


    顾寒那年十六。


    他最后一次看见那块表，是在他父亲失踪的前一天晚上。


    那天晚上他父亲坐在客厅里，把表摘下来，放在茶几上，看了很久。


    第二天早上，人没了。


    表也没了。


    顾寒坐在那儿。


    他的手开始抖。不是大幅度的抖，是很细的、控制不住的抖，从手腕一直传到手机。


    他把屏幕上的照片又放大了一次。


    这次什么都没有了，只有一片模糊的色块。


    他把照片缩回原图。


    那个男人还是背对着他，站在江边，两只手插在口袋里。


    顾寒看着那个背影。


    他数了数。


    照片上没有日期，没有地点，没有水印。


    什么都没有。


    只有一片江，一片楼，一个背影。


    屏幕自动熄灭了。


    库里一下子全黑。


    顾寒还保持着那个姿势，手机举在眼前。


    屏幕黑了之后，他看不见照片了。


    但他在那块黑掉的屏幕上，看见了自己的脸。


    很淡，很模糊，只有个轮廓。


    顾寒放下手。


    他在黑暗里，坐着。