第二天，顾寒提前了半个时辰到。


    他在石阶上坐着，把袖子放下来盖住手，缩着脖子。风从巷口灌进来，比昨天更冷。


    那三包辣条他只剩空袋子了。


    他等了很久。久到他开始怀疑昨天那场相遇是不是自己饿出来的幻觉。


    脚步声。


    两个人，不是三个。


    还是那件靛青棉袍，还是那两把刀——今天只带了一把，另一个提着个食盒。


    那人在石阶另一头坐下，跟昨天同一个位置，分毫不差。


    食盒打开，是两张烙饼，还有一小罐酱。


    那人捏起一张饼，卷了点酱，咬了一口。嚼了几下，忽然停住，转过头看顾寒。


    你吃了没？


    顾寒摇头。


    那人把手里的饼往前一递。


    顾寒愣了半秒，接过来。


    饼是凉的，但很实在，麦子的香味很足。他咬了一大口，嚼了三四下就咽了，噎得伸了下脖子。


    那人看着他，慢慢地说：慢点。又没人跟你抢。


    顾寒放慢了。


    第二口他嚼了十几下。咽下去的时候，胃里那股空落落的绞劲儿松了一点。


    那人把酱罐推过来。


    顾寒蘸了一点。咸的，带点发酵的酸。


    你昨天说，那人忽然开口，带个能换钱的。


    带了。


    顾寒把手伸进背包。


    他摸到打火机的时候，指尖先碰到的是那个空辣条袋。他把它拨开，捏住了打火机。


    塑料壳，透明的，能看见里面橙黄色的气管。


    那人已经吃完了第二张饼，正在用手指头把掉在袍子上的饼渣一粒一粒粘起来，往嘴里送。


    粘到第七粒的时候，顾寒把手摊开了。


    打火机躺在他掌心。


    那人低头看了一眼。


    什么？


    顾寒没说话。他把打火机拿起来，拇指按住那个小轮子，往下一搓。


    火苗蹿起来一寸高。


    蓝的，芯子里一点黄，稳稳地立在那儿，不晃，不灭。


    巷子里的风正从他们中间穿过去。火苗歪了一下，又直起来。


    那人的手停在半空。


    第七粒饼渣还捏在他指尖。


    顾寒把火苗往他手边送了送。那人缩了一下手，又停住，然后慢慢把指尖凑过去。


    火苗舔到那粒饼渣。


    饼渣黑了，卷了，焦了。


    那人把手缩回去，看着自己黑掉的指尖，搓了搓。


    然后他伸出手，两只手，掌心朝上，放在火苗两侧。


    隔着一寸，不碰。


    他就这样把手放在火边上，放了很久。久到顾寒的拇指开始发酸。


    你放下吧。那人说，别费手。


    顾寒松了拇指。火灭了。


    那人没动。他的手还那么摊着，掌心朝上，像是在接什么已经没了的东西。


    过了七八个呼吸，他才把手收回去，拢进袖子里。


    你再打一次。


    顾寒又打了一次。


    再来。


    又打。


    再来。


    打了第七次，那人才抬手：


    他伸出手，做了一件顾寒没料到的事。


    他把打火机要了过去。


    那人把打火机捏在手里，翻来覆去地看。他看那个透明的外壳，看里面晃动的液体，看那个小轮子和轮子下面那块黑色的火石。


    然后他自己把拇指按了上去。


    火苗窜起来。


    那人的拇指就在火苗正上方，被燎了一下。他了一声，手一抖，打火机掉在石阶上。


    两把刀同时跨出一步。


    别动！那人喝了一声。


    两人停住。


    那人弯腰捡起打火机，看了看自己的拇指——红了一小块。他把拇指含进嘴里吮了一下，然后重新捏住打火机，又按了一次。


    这次他把手拿开了。


    火苗起。


    他盯着火苗看。看了很久。


    然后他把火凑近自己袍子的下摆。


    顾寒心跳漏了一拍，但他没动。


    火苗舔着靛青色的布料，燎了半寸，那人把打火机移开了。布上留下一道焦黄的印子，没烧起来。


    这叫什么？


    打火机。


    哪来的？


    海外。


    那人了一声。他又打了一次火，关上，再打一次，关上。


    打了五次，第六次的时候，他忽然停住，抬头看着顾寒。


    多少钱？


    顾寒看着他。


    八块。


    八块是多少？


    顾寒这才反应过来。


    八个铜板。他说。


    那人不说话了。


    他把打火机握在掌心，握了很久。久到巷子那头过来一个挑水的，路过时瞟了他们两眼，走远了。


    八个铜板。那人终于开口，声音低下去了，就这玩意儿。


    就这玩意儿。


    京城里的勋贵，那人说，打一匣火石，要费半个时辰，十次里成三次。下回下雨，火绒一潮，一个火星都打不出来。


    他顿了顿。


    这东西，十两银子，有人抢。


    顾寒张了张嘴。


    他差点脱口而出——那我有一千个。


    他把那句话咽了回去。


    不多。顾寒说，我手上也没几个。


    那人转过头看他。


    那双眉毛底下的眼睛，还是直直的，不躲。但这次多了点别的东西，像是在称一称他这句话有几斤。


    顾寒让他看。


    你是哪儿人？那人问。


    海外。


    海外也要说清楚是海外哪儿。


    船翻了。顾寒说，就剩我一个。


    船翻了。


    船翻了。


    那人点点头，不再追问。他把打火机递回来。


    顾寒接住。打火机是温的。


    明日此时。那人站起来，还是这儿。


    把你那能换钱的，都带来。


    您要多少？


    那人拍了拍袍子上的饼渣，转过身，走了两步。


    然后他停住，没回头。


    我要看看你到底有多少。


    风把这句吹过来，有点散。


    顾寒站起来：您是谁？


    那人没回答。


    那两把刀跟着他往巷子口走。走出十来步，其中一个人忽然停下，转身走回来。


    那是个三十来岁的汉子，脸上有一道旧疤，从眉骨划到颧骨。


    他走到顾寒面前三步远站住，压低声音。


    我家老爷说的话，你别当玩笑。


    顾寒点头：记下了。


    也别跟任何人说。


    汉子说完，转身追上去了。


    顾寒站在石阶上，看着那三道背影拐进巷子。


    他把打火机举起来，对着灰白的天光看。


    塑料壳里那半管液体晃了一下。


    半管。


    他又搓了一下轮子。


    火苗蹿起来，一寸高，稳稳的。


    顾寒看着那点火，看了很久，然后把它关上了。