物流园，深夜十一点。
四十七个摄像头，红点一闪一闪。顾寒刷开最里面那间库房的门，反手关上，把外面的世界锁在门外。
库房里堆着货——上个月从大明拉回来的糖、玻璃、酒，一箱一箱码得整整齐齐。他绕过货堆，走到最深处。墙角那面墙，以前是水泥的，如今在他眼里，有一道看不见的缝。
他伸手，按在墙上。眉心烫得像被火燎了一下。
墙裂开了。不是真的裂，是他了一道门——光从缝里透出来，青白色的，不刺眼。他走进去。
归墟仓。
十万平米，还是那个样子：灰白色的地面，望不到头的空旷，空气里有一股说不出的味道——像雨后的土，又像新开的金属。他站在门口，环顾四周。
然后他看见了那面墙。
仓的深处，以前是实心的。现在，那面墙上多了一道门——半掩着，门缝里透出同样的青白色光。
他走过去，推开门。
新的空间。
三十万平米。是他的仓的三倍大。地面是一样的灰白，一样的空旷，一样的安静。他站在门口，听见自己的心跳声，在空旷里一下一下，很响。
他走进去，脚步声在空旷里传出去很远，又折回来。他走了大约一百步，停下来，环顾四周——没有货架，没有灯光，没有边界。像一片凝固的、没有风的平原。
他蹲下来，摸了摸地面。灰白色的地面，凉的，硬的，像石头，又比石头平。他用指节敲了敲，声音沉闷，不像空心的。
他站起来，在心里算了一笔账：一门，一趟能搬五十吨。二门——他抬头，看着那片望不到头的空旷——两百吨。
两百吨。他想起大明那边，应天城一个月的糖，不过三千斤。两百吨，够整个应天城吃上一年。以前他拉货，一车一车，算计着吨位，算计着趟数，一趟五十吨，要跑好几趟才够一个月的量。如今一趟，四倍。
他决定试试。
他走回一门，从货堆里搬起一箱糖——五十斤，搁在肩上，走回二门。他站在二门门口，想了想，又回去，一口气搬了四箱：两百斤，摞在门口。然后他弯腰，把四箱一起抱起来——两百斤压在胳膊上，沉，但不是极限。
他放下，又添了两箱：三百斤。抱着走了一圈，还能走。
他又放下，添到五百斤——这回，胳膊开始抖了。他放下箱子，喘了口气，看着那堆货，心里有了数。
两百吨，是门力。他这身子骨，还是一次两百斤比较稳妥。但门力翻四倍，意味着他拉货的趟数可以少一半——以前一天一趟，一趟五十吨，一个月攒不够应天城一个月的货；如今一趟两百吨，一天一趟，够应天城吃一年还有富余。
他放下箱子，正要直起身，手心里的门纹忽然一烫。
他低头。掌心的纹路，正一点一点地亮起来——不是平时那种淡光，是一道一道地亮，像有人用笔，顺着纹路重新描了一遍。第一道线，从掌根到指尖，稳稳地亮着；然后，第二道线，从第一道线的尾端分岔出来，缓缓延伸，像一条河流分岔，在水面上划出一道新的河床。
他盯着那道新线，看着它慢慢爬满整个掌心。第二道线亮完，光才一点一点地暗下去，纹路恢复了原样——可那道新线，已经留在了掌心里。
二门。
他忽然明白过来。门升级了。不是因为时间，是因为他了多少东西——糖、镜、酒、玻璃、玉、书、瓷器，一车一车，一趟一趟，累计的贸易额，终于推开了第二道门。
他蹲在货堆边，忽然笑了一下。
二门。他自言自语，下一个，三门。一百万的贸易额。
他想起门等级表——那是他头一回在梦里看见的，刻在门框上的字。一门，贸易额零；二门，十万；三门，一百万。他已经推开了二门，下一个数字，是一百万。
一百万两白银，还是——一百万块钱？他还没摸清门算账的口径。但他知道，路是走出来的。他一趟一趟地过，一车一车地拉，那个数字，迟早会到。
他走到仓库角落，那里放着一只旧木箱。他打开木箱，里面是他从大明攒下来的银子：一只银箱，还有那个铜钱罐。
他数了数铜钱罐里的铜钱。二十九枚。
他想起那个中年人数铜钱的场景——四十六枚，第十七枚是旧钱。他这罐子里的铜钱，是他自己一枚一枚攒的，每过一次门，收一枚。门收他的钱，他收门的路。
他合上盖子，把铜钱罐放回木箱，锁好。然后他走出二门，走回一门，走回物流园库房，反手把门关上。
手机在怀里疯狂地震。
他掏出来，十三个未接来电，苏曼的。他回拨过去，苏曼的声音劈头盖脸砸过来：
顾寒！你去哪了！我打了你一晚上电话！
在仓库。他说，怎么了？
税务局的约谈函，寄到公司了。苏曼说，约谈时间：明天上午九点。你赶紧过来，我们得把账再过一遍。
顾寒站在库房门口，看着外头路灯下自己的影子。
知道了。他说，明天见。
挂了电话，他回头看了一眼库房深处那面墙。墙还是那面墙，水泥的，结结实实。
可他知道，墙后面，多出了三十万平米。