又过了一周。
周四下午，顾寒正在写字楼里跟装修队说话，手机响了。
苏曼。
审查通过了。苏曼的声音从电话里传来，平稳，但尾音有一点颤，郑主任那边，全部核实完了。文物、菌种、设备、长河实业的账，全部没有问题。正式结论，下周书面送达。
顾寒站在二十八楼的落地窗前，拿着手机，没说话。
顾寒？
你听见了吗？审查通过了。
听见了。
那你怎么不说话？
顾寒看着窗外的江面。太阳正在落山，把江水染成一片金红。他说：
我在想，三年前，我站在我家那栋楼底下，看着它被贴上封条的时候，是什么心情。
电话那头，苏曼沉默了一会儿：
什么心情？
那时候我想——。顾寒说，这辈子，可能都翻不了身了。
现在呢？
现在…顾寒说，审查通过了。我合法了。我在这个时代，挣的每一分钱，都有来路了。
那你高兴吗？
顾寒想了想，说：
高兴。但我腿有点软。
那你先坐下。
不用。顾寒说，我站一会儿。
他挂了电话，站在落地窗前，站了很久。
直到腿真的软了。
他扶着墙，慢慢地蹲下去，蹲在二十八楼的落地窗前。太阳已经落下去了，城市亮起万家灯火。
他蹲在那儿，蹲了整整三分钟。
三分钟里，他没有哭，没有说话，没有看手机。他只是蹲着，看着窗外那些灯，一盏一盏亮起来。
他想：这三年的每一天，他都在走钢丝。一天一趟，从来没断过。每一步都算好了，每一步都验算过，每一步都怕踩空。
他想起第一次穿门那天——城郊仓库，夜里两点，他浑身发抖地站在那扇看不见的门前，不知道对面是什么。他带过去的，是一箱玻璃杯，和一个打火机。
他想起卖出去的第一罐盐。那个卖豆腐的老汉，犹豫了半天，掏出一枚铜钱。他把盐递过去的时候，手在抖——他怕那罐盐被人尝出来路，怕第二天官府就找上门。
他想起应天的每一个清晨，幼薇站在门口等他，喊他顾寒哥哥你回来啦呀；想起铁柱替他闩门，想起吴叔记账，想起小六一笔一画写他的名字。
三年，一千四百个来回。
没有一步，不是算着走的。
现在，审查通过了。
但这根钢丝，还得继续走。
因为他的货，永远不会有来路。
他蹲在地上，看着窗外的灯，低声说，你当年走的时候，是不是也这么害怕？
没有人回答。
他站起来，腿还有点抖，但他站直了。
他给母亲打了个电话：
妈，审查通过了。我以后，是正经商人了。
什么叫正经商人？
就是——顾寒说，我挣的每一分钱，都能跟您说清楚来路。
那就好。母亲说，妈就盼着这个。
妈，我接您来住吧。写字楼顶层有套房，我让人收拾出来了，江景，早上能看见太阳。
电话那头沉默了很久，然后母亲说：
那我明天去接您。
寒子。
你瘦了。母亲说，妈上次见你，你脸上还有点肉。这回——没了。
顾寒愣了一下，笑了笑：
瘦了好。瘦了精神。
你晚上别老熬夜…
知道。
你吃饭别老糊弄…
知道。
母亲顿了顿，你别太累。妈这个病，不是一天两天的事。你把自己熬垮了，妈图啥。
顾寒握着手机，站在二十八楼的落地窗前，看着窗外万家灯火，说：
妈，我知道。
那天晚上，他回仓库。
仓库里很安静。他站在归墟仓的门口，闭着眼，感受着门。
门纹的位置，有一点热。
不是灼烫——是温热的，像一只手，轻轻地，拍了拍他的胸口。
他睁开眼。
门纹，亮了。
不是那种淡的青光，是一种他从来没见过的光——像是门纹深处，又浮出了一道线。
第二道线。
他站在原地，愣了很久。
然后，他听见一个声音——不是人声，是一种很轻的嗡鸣，像是整个仓库都在轻轻地震动。
他感到，门在告诉他一件事：
两趟。
从今天起，他一天，可以走两趟了。
两趟…顾寒喃喃地说，一天，两趟。
他站在仓库中央，低着头，站了很久。
然后他抬起头，说：
够了。
从今天起，白天一趟给这边，晚上一趟给那边。
白天，谈生意。晚上，送药。
他走出仓库，站在城郊的夜色里。
月亮升起来了，很亮。
他摸了摸左胸口，门纹的温热还没散。
他看着月亮，说，你当年，是不是也有这么一扇门？
月亮没回答。
他站了一会儿，转身回了仓库。
他定了明早六点的闹钟。
明天，他说，第一趟，验证两趟的规矩。第二趟，把新罐子送过去。
他躺下之前，给大明那边，留了一句话——夹在货里的一张小纸条，小六的字迹会看懂：
七月下旬，药坊扩产。三处分坊，规矩照旧。
他把纸条折好，放在明天要带的那批货上头。
然后，他关了灯。
仓库里，门纹的位置，还亮着一点极淡的光，像一枚睡着的铜钱。