嬴政走进作坊的时候，没说话。


    他的目光从铁砧上那块报废的铁坯滑过，又落在秦风脸上。


    秦风靠在墙角，呼吸又浅又急。胸口像压了一块磨盘，每吸一口气都带着刺痛。


    嬴政走到他面前，蹲了下来。


    “是蒙毅叫你来的。”秦风的声音哑得不成样子。


    嬴政没否认。他伸手探了探秦风的额头。凉的。


    “你偷跑出宫。”嬴政的声音平得没有温度。


    “不跑不行。”秦风攥着墙角的砖缝，把自己往上撑了撑，“陛下，大旱要提前。”


    嬴政的手停了。


    “提前半个月。铁犁造不出来，水车搭不起来，试种田就是一场笑话。”


    秦风咳了一声。没忍住，第二声跟着来了。他弯下腰，一口黑血呕在了地上。


    不是鲜红的。是发黑的，带着一股刺鼻的腥甜。


    嬴政的脸色变了。


    相里勤站在铁砧旁，看到始皇帝蹲在一个快要咽气的方士面前给他擦额头，整个人僵成了一根木桩。


    身后的十几个墨家工匠更是连呼吸都不敢出。


    秦风擦了擦嘴。抬头看了一眼视线右上角。


    剩余寿命：70天。


    三天。就这么没了三天。


    他攥着蒙毅递过来的水囊，灌了一口。


    水里有东西。


    不是蒙毅放的。是他自己提前放的。


    系统兑换的强效气血散，50功绩点一份，他在出宫前悄悄溶在了备用水囊里。无色无味，入水即化。


    这东西本来是给自己留的。


    秦风把水囊推到嬴政手边。


    “陛下，喝口水。”


    嬴政看了他一眼。没多想，接过去灌了两口。


    气血散的效力在半盏茶后就会发作。气力充沛，臂力倍增，持续两个时辰。


    秦风靠着墙，看向铁砧上那块冷掉的废铁。


    “第一炉废了。问题不在炉子，不在铁水。在锻打。”


    相里勤站在旁边，脸色很难看。


    “我的人跑了一夜，体力不够。”相里勤攥着锤子，话说得很硬，“再来一炉，我亲自上。”


    “不够。”秦风摇头。


    “犁壁的弧度必须一次成型。中间不能停。需要一个臂力惊人，气息绵长，一口气抡六十锤不带喘的人。”


    他说这话的时候，目光落在嬴政身上。


    嬴政正在喝第二口水。他停下来，看着秦风。


    两人对视。


    秦风没开口请求。他不需要开口。嬴政读得懂他的眼神。


    作坊里安静了三息。


    嬴政把水囊放下。


    他站起来。


    手抬起来，解开了玄色大氅的系带。


    大氅落在地上。


    嬴政开始卷袖子。左手卷完卷右手，动作不急不慢。露出来的小臂上肌肉紧实，青筋隆起。这不是养尊处优的帝王的手臂。这是一双灭过六国、提过剑的手臂。


    相里勤愣在原地。


    嬴政走到铁砧前。


    他伸手，从相里勤手里拿过那把八十斤的大铁锤。


    相里勤的手不自觉地松开了。


    八十斤。嬴政单手提起来，掂了掂。换到右手，握住锤柄末端。


    他站在了铁砧前面。


    始皇帝。千古一帝。横扫六合的那个人。


    穿着一身玄色中衣，袖子卷到肘弯，站在一座荒废的铁作坊里，握着一把铁匠的锤子。


    相里勤的嘴张着，半天没合上。


    “起炉。”嬴政说。


    两个字。


    作坊里十几个呆愣的工匠像被抽了一鞭子，齐刷刷动了起来。有人往炉膛里加炭，有人拉风箱。双动活塞呼呼作响，炉温飞速攀升。


    第二炉铁水灌入模具。


    铁坯通红。


    秦风撑着墙站起来，走到铁砧侧面两步远的位置。


    他看了嬴政一眼。


    嬴政看着他。


    秦风张了张嘴。嗓子像被砂纸磨过，声音沙哑得几乎破碎。


    “一。”


    嬴政举锤。


    “二。”


    嬴政蓄力。


    “砸。”


    八十斤的铁锤带着风声砸下去。轰的一声闷响，火星四溅。铁坯在砧面上跳了一下，弧度微微变形。


    嬴政低吼了一句。


    “这一锤，砸烂六国余孽。”


    秦风的计数没停。


    “一，二，砸。”


    第二锤。


    “这一锤，敲出万世粮仓。”


    铁坯的弧度开始成型。每一锤下去，曲线都往秦风图纸上画的那个方向靠近一分。


    “一，二，砸。”


    “这一锤，给大秦的百姓一条活路。”


    嬴政的短褐后背湿透了。汗水顺着脊背往下淌，在腰带处洇出一片深色。但他的动作没慢，气息没乱。


    六十锤。


    秦风数着。


    每一声“砸”从他嗓子里挤出来，都带着血的味道。他的手撑在膝盖上，身子弓着，像一根随时会折断的枯枝。


    但他没倒。


    嬴政也没停。


    铁锤一下一下落在铁砧上，节奏稳得像战鼓。


    作坊里没有第二个声音。十几个墨家工匠跪在地上，一个个瞪大了眼睛，连眨都不敢眨。


    相里勤站在旁边，浑身在抖。不是害怕，是一种超出认知的震撼。


    他见过很多人打铁。他自己就是打了一辈子铁的人。


    但他从没见过一个皇帝打铁。


    更没见过一个皇帝，为了一个快要死的方士打铁。


    第六十一锤。


    铁坯的弧度完美了。


    秦风的嗓子终于哑到了极限，最后一个“砸”字是用气息推出来的，几乎没有声音。


    “淬火。”秦风说。


    一个工匠端上来一桶冷水。嬴政用铁钳夹起通红的犁壁，按进水里。


    嗤的一声。白气冲天。


    水面翻涌了两息，归于平静。


    嬴政把犁壁从水里提出来。


    青灰色的铁面上，弧度流畅如水。边缘锐利，壁面致密，敲上去发出一声清脆的嗡鸣。


    相里勤接过来。


    他的手在犁壁表面摸了一遍。指腹划过弧线，从入土角到翻土面，每一寸都没有偏差。


    然后他跪了下去。


    膝盖砸在地上，咚的一声。


    “神迹。”相里勤的声音在抖，“墨家三百年，三百年没见过这样的铁。”


    他的眼眶红了。泪水顺着满脸的皱纹往下淌，滴在那把犁壁上。


    秦风看着这一幕。


    嘴角扯了一下。


    然后眼前一黑。


    他的身体往前倒，膝盖先软了，然后是腰，然后是整个人。


    嬴政扔掉铁钳，一步上前。


    秦风倒在嬴政怀里。满头白发散在嬴政被汗浸透的短褐上，苍白的脸贴着嬴政的胸口。


    轻得像一把枯草。


    嬴政的手臂收紧了。


    作坊里跪了一地的人。没人说话。只有炉膛里的炭火还在噼啪响。


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