调令下来的第二天，佟小军案宣判。
数罪并罚，死刑，缓期两年执行。
法槌落下的那一刻，佟小军瘫在被告席上，哭得像个孩子。旁听席没人同情他。
雷刚坐在旁听席最后一排，看得直撇嘴。
“早知今日，当初干什么去了？”他低声骂，“这会儿哭，晚了。”
苏瑾没接话，眼睛一直盯着被告席。
她在看佟小军的眼睛。那双眼睛里没有悔，只有怕。怕死，怕黑，怕往后每一天。
这种人，不冤。
佟老的案子，另案起诉。齐秘书、商百川、老鬼，一个都跑不了，排着队等开庭。
这一串名单，搁半年前，随便拎一个出来，都能让云江的地面抖三抖。
现在好了，排着队，一个一个来。
办案就这样，口子一撕开，后头就是流水席。难的从来不是抓人，是撕第一道口子。
看守所里传出来的消息说，佟老听到宣判，正在下棋。他“嗯”了一声，落了一子，问对面的管教：“该谁了？”
管教愣了愣：“首长，您儿子判了死缓。”
“我听见了。”佟老盯着棋盘，“死缓，就是死不了。死不了，就有出来的那天。”
管教在旁边站着，进也不是，退也不是。
他头一回见这样的爹。儿子判了死缓，当爹的连眼皮都不抬，手里还捏着颗棋子。
“首长，您不打算……上诉？”
“上诉？”佟老把棋子落下，“拿什么上诉？拿他做的那些事？”
管教不吭声了。
“该。”佟老盯着棋盘，像跟棋盘说话，“判得轻了。”
“您不难过？”
“难过？”佟老抬起眼皮，“他要不是我儿子，十年前就该毙了。缓两年，是给他脸了。”
别人要死要活，他只关心棋。
宣判第二天，省厅的电话又来了。
“沈峰同志，明天是报到期限的最后一天。”政治部的口气很硬，“厅里问，你什么时候动身？”
“明天。”沈峰说。
“明天几点？厅里好安排欢迎仪式。”
“仪式就免了。”沈峰说，“我不是去赴任的。”
“什么意思？”
“意思是，我人不去。”沈峰把一份文件拍在桌上，“借调函，今天上午刚到的。部里专案组，借调我专案侦查，期限六个月。文件编号，我念给你听？”
电话那头沉默了足足十秒。
“沈峰，你这是跟厅里对着干。”
“我对着干的是案子，不是厅里。”沈峰说，“佟秉钧的案子还没审，家谱的案子刚开个头。这时候把我调走，我倒想问问，厅里急什么？”
“这是组织决定。”
“部里也是组织。”沈峰说，“两个组织，我听大的。”
电话挂了。
办公室里静了几秒。
苏瑾从文件柜前直起身：“这么顶，厅里记你一笔。”
“记吧。”沈峰说，“我这本子上，厅里记的账还少吗。”
他嘴上轻松，心里清楚。借调函是块盾牌，可盾牌挡得了明枪，挡不住阴的。厅里今天碰了钉子，明天就会换个打法。
明的来，他奉陪。阴的来，他这些年别的没练出来，接阴招的手感，早就磨出来了。
半小时后，韩若冰的电话打了进来。
“借调函收到了？”
“收到了。”沈峰说，“韩检，你这动作够快的。”
“不快不行。”韩若冰说，“调令是昨天下午签发的，我是连夜跑的部里。再晚半天，文件进系统，就拦不住了。”
沈峰捏着电话，半天没说出话。
连夜跑部里。说起来五个字，做起来，是连夜站人家办公室门口等签字，是把手机打到发烫，是把一张脸放下来又端上去。
“韩检，谢了。”
“谢什么。”韩若冰说，“你倒了，下一个就轮到我。咱们现在是一根绳上的。”
“蚂蚱。”沈峰说。
“对，蚂蚱。”韩若冰在那头哼了一声，“蹦得比谁都高的那种。”
“厅里什么反应？”
“跳脚。”韩若冰冷笑，“跳脚就对了。沈峰，你记着，调令是谁催的，谁就是东家的人。这条线，我记下了。”
“明白。”
苏瑾在旁边听得直乐：“你这嘴，越来越像韩检了。”
“跟什么人学什么话。”沈峰把借调函收好，“韩检这一招，釜底抽薪。部里的借调令压着，省厅的调令就是一张废纸。”
“能压多久？”
“六个月。”沈峰说，“六个月后，案子该结的结，该抓的抓。到时候他们爱把我调哪儿调哪儿。”
“六个月后你要是真被调走了呢？”苏瑾问。
“那就把位子擦干净再交。”沈峰说，“案子办完了，人抓齐了，我坐哪儿办公不是办公。”
“你倒想得开。”
“想不开怎么办？”沈峰看她一眼，“跟他们拍桌子？拍桌子最没用。桌面上输的，桌面上拿回来，那才叫本事。”
“那这六个月，干什么？”
沈峰在纸上写了三个字，推过去。
白账房。
“排头那位，在燕京押着。”沈峰说，“他是账房，账房手里有账。东家能让他进去挡枪，他就能让东家睡不着觉。”
“他会开口吗？”
“会的。”沈峰说，“挡枪的人，最怕的不是死，是白死。等他想明白东家不会捞他，他比谁都急着张嘴。”
“那咱们就这么等着？”苏瑾问。
“等，也不全等。”沈峰说，“秦城那边的消息，盯紧。他在里头见了谁，家里谁去探过，账上有没有异动，这些，比审他本身更要紧。”
“明白。东家要是动手，”
“动手最好。”沈峰说，“他一动，排头那位就寒心。寒了心的人，嘴最松。”
正说着，沈峰的手机响了。
陌生号码，本地的。
他接起来：“哪位？”
电话那头，没声音。
只有呼吸声，很轻，很稳，像个老人。
沈峰把手机从耳边拿开，看了一眼屏幕。
没有名字，归属地就是云江。这种号，街边五十块钱一张，打完就扔。
他重新贴回耳边，没催。
干这行的都 know，电话通了不说话，不是打错了，是在那头掂量你。
“哪位？”沈峰又问了一遍。
“……”那头沉默了几秒，忽然笑了。
笑声很低，有点哑。
然后，一个苍老的声音，叫出了三个字：
“小石头。”
沈峰整个人，钉在了原地。
小石头。
这世上 know 这个小名的，只有两个人。一个是他娘，死了二十六年了。
另一个，是程敬山。
他师父。牺牲了二十三年的，他师父。
小时候师父带他下河摸鱼，他掉进江里，抱着块石头不撒手，师父笑了他一路，从此叫他小石头。
这个小名，没写进过任何档案，没告诉过任何同事。连苏瑾都不 know。
“你是谁？”沈峰的声音变了。
“二十三年了。”那个声音慢悠悠地说，“敬山走的时候，你才这么高。”
“我问你是谁。”
“别查了。”老人说，“小石头，听句劝，别查了。家谱查到佟秉钧，就够了。再往上，”
“再往上怎么样？”
“再往上，”老人叹了口气，“敬山就是那么死的。”
沈峰的血，嗡地一下冲上头顶。
“我师父是怎么死的？”他几乎是吼出来的。
“你说清楚，他在哪儿死的？谁害死的？”
电话那头，静了很久。
“你想 know？”
“说。”
“那就来他死的地方。”老人说，“今晚十点，江边，三号仓库。一个人来。”
“我凭什么信你？”
“凭这个，”老人一字一顿，“敬山牺牲那晚，穿的制服第二个扣子，是我给他缝的。线脚是十字的，不是平行的。”
“这些事，卷宗里没有。”
电话，挂了。
沈峰握着手机，站在原地，手在抖。
多少年了。
他以为自己早把这三个字锁进柜子最底层了。入伍那年，他在档案表的家庭情况栏里，一笔一划写下父亲母亲的名字。从那以后，他就是沈峰，是沈警官，是沈局长。
不是小石头。
可电话那头的人，一声就把他叫回了三十年前。叫回了那条江，那条船，那个把他从水里拎出来、笑他抱石头不撒手的人。
苏瑾急了：“谁啊？说什么了？”
沈峰没回答。
他转身冲向档案室，把程敬山牺牲案的物证照片翻了出来。
制服照片，第二颗扣子。
他放大，再放大。
线脚，是十字的。
档案室里静得可怕。
窗外，天已经黑透了。江风刮过院子，把楼前的旗子吹得猎猎作响。
苏瑾跟进来，看着照片，又看看沈峰的脸色：“真是十字的……这能说明什么？”
苏瑾凑近了看，果然，十字的线脚，歪歪扭扭，一看就不是裁缝的手艺。
“师父自己钉的？”
“他哪会这个。”沈峰摇头，“是家里人给钉的。钉完还嫌丑，说过两天找裁缝重钉。”
“后来呢？”
“后来没等来过两天。”沈峰说，“一个月后，人就没了。这颗扣子，就一直这么钉着。”
“说明打电话的人，二十三年前，摸过我师父的制服。”沈峰的声音发紧，“这颗扣子，是牺牲前一个月崩掉的。师父带回家，第二天钉好了穿回来的。”
“谁能看见？”
“家里人。”沈峰说，“或者，把这儿当家的人。”
苏瑾倒吸一口凉气：“那你去吗？三号仓库，那是你师父牺牲的地方。这不明摆着是，”
“是鸿门宴。”沈峰点头。
“那你还去？”
“去。”沈峰把照片收好，“二十三年了，好不容易有人肯开口讲我师父的事。”
“鸿门宴，我也得去把这本菜谱，读完了。”