陈涛快速的说明情况。


    “黑队进来了，现在正在上面清场。”他顿了顿，“我们的时间窗——最多十五分钟。”


    米切尔舔了舔干裂的嘴唇，握紧手中的ak-74u：“十五分钟……从哪儿走？正门是绞肉机，侧翼肯定被黑队封死了。”


    “所以我们要先上去。”陈涛指了指头顶，“战场是活的。黑队的推进路线、防御缺口、甚至那些武装份子的真实意图——不亲眼看见，我们就是瞎子。”


    米切尔沉默了两秒，随即点头：“对。必须先弄清楚局势。”


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    米切尔领着陈涛拐进c2深处一个堆满破损展架的仓库，推开一扇伪装成墙板的检修门。里面是布满灰尘和蛛网的垂直竖井，生锈的钢筋梯嵌在混凝土墙壁上，向上延伸进黑暗。


    “早年装大型展品用的货运通道，”米切尔低声解释，“直通一层后勤区，出口在废弃的厨房冷库后面。知道的人不多。”


    攀爬过程寂静而压抑。只有钢筋梯轻微的嘎吱声，以及头顶隐约传来的、被混凝土层层过滤后的闷响——那是枪声、爆炸声和人类的嘶吼。


    陈涛率先抵达顶部，轻轻推开一道同样隐蔽的检修盖板。


    他停顿三秒，倾听。


    最近的交火在三十米外，自动武器的点射声和阿拉伯语的呐喊清晰可辨。但这里——后勤通道尽头的废弃厨房——暂时安静。


    两人像影子般滑出，背靠不锈钢料理台。厨房的门半敞着，门外是一条通向主展厅区的短走廊。应急灯的绿色幽光勉强勾勒出遍地狼藉：打翻的餐车、破碎的瓷盘、以及一具面朝下趴着的侍者尸体，白衬衫的后背已被血浸透成酱黑色。


    陈涛打了个手势，两人交替掩护，摸到门边。


    从这里，他们能窥见主展厅的一角。


    局势比陈涛预想的更……混乱，也更胶着。


    黑队确实已经进场，并且展现出了碾压性的单兵素质。一组四人的黑队小队正以教科书般的交叉掩护向前推进，每一次短点射都精准地压制住一个火力点，甚至能听到对方中弹后的闷哼。


    但武装份子和残余的共和国卫队，竟在绝境中爆发出了惊人的韧性。


    他们的人数显然占优——陈涛粗略扫视，能辨识出的武装份子就有不下十五人，共和国卫队残兵也有七八个。更重要的是，他们的火力更猛。几乎人手一支ak系步枪，枪声密集如爆豆；共和国卫队则拥有两挺rpk轻机枪，弹链扫射时形成的火网连黑队也不得不暂避锋芒。


    双方甚至出现了诡异的默契——他们不再互相厮杀，而是将全部火力倾泻向黑队。一个武装份子的枪手和一名共和国卫队士兵甚至背靠同一根承重柱，分别朝左右两个方向的黑队队员射击，换弹间隙时会警惕地瞥对方一眼，却没人开枪。


    黑队的推进速度被明显迟滞了。他们不得不更频繁地使用投掷物：震撼弹的白光不时闪烁，进攻手雷的爆炸震得天花板簌簌落灰。但每清理掉一个火力点，立刻会有其他人补上。战局竟暂时陷入了血腥的僵持。


    “他们人够多，枪够多，”米切尔在陈涛耳边低语，声音里带着一丝难以置信，“而且……他们好像突然学会打仗了。不像散兵游勇，倒像是有统一指令在调度。”


    确实。


    陈涛的瞳孔微微收缩。他注意到，抵抗并非无脑的蛮勇，他们占据着几个关键的战术位置——二层的观景走廊、一楼的服务台掩体群、以及……


    他的目光定格在展厅西北角，那个被激烈争夺的通道口。


    那扇厚重的防爆门半开着，门后似乎通往建筑更深处的核心区域。六七名枪手正死死守在那里，打退了黑队两次试探性进攻。他们的指挥似乎就来自那个方向。


    就在此时，一阵rpg-7发射特有的尖啸掠过展厅！


    火箭弹击中黑队侧翼的掩体，爆炸的火光瞬间照亮了整个战场。虽未造成伤亡，但迫使那组黑队队员紧急后撤重组。


    而在那转瞬即逝的火光中，米切尔看到了。


    他的身体骤然绷紧，手指猛地扣住陈涛的小臂，力道大得惊人。


    “操……”他从牙缝里挤出这个字，眼神死死盯向西北角防爆门附近的一个掩体后方，“怎么是他？”


    陈涛顺着他的目光看去。


    那是一个穿着褪色沙漠迷彩、缠着头巾的中年男人。脸上有一道从眉骨斜划至嘴角的狰狞疤痕，像一条盘踞的蝎子，让他的表情永远像是在冷笑。他正半跪在一个翻倒的演讲台后，左手握着一部改装过的加密对讲机，语速极快地用阿拉伯语低吼着什么，右手则不停挥舞，向周围的枪手下达指令——调整位置、补充弹药、压制某个特定角度，动作干脆得没有一丝拖沓。


    他的动作粗暴、高效，带着一股亡命之徒特有的疯狂，但又隐隐透出经受过专业军事训练的章法，哪怕身处枪林弹雨，眼神里也没有半分慌乱，只有一种嗜血的冷静。


    “那是谁？”陈涛低声问，指尖已悄然扣住腰间手枪的握把，进入临战状态。


    “……‘蝎子’哈桑。”米切尔的声音压得极低，带着戒备，“赛义德在摩苏尔时的副手，也是他最信任的刽子手，负责‘清算之时’最脏的活儿——处决叛徒、清理痕迹、还有……制造‘证据’。这家伙手上沾的血，能浇透半条摩苏尔大街。”


    陈涛的瞳孔在瞬间收缩，一股寒意顺着后颈窜上头顶。


    清算之时。


    又是他们。


    这群阴魂不散的疯子，为什么偏偏出现在会议中心？又为什么会在这个时间点，发动这场毫无预兆的突袭？


    “赛义德呢？”陈涛目光死死锁着哈桑，“怎么不是他在指挥？这种级别的行动，轮不到一个副手出头。”


    米切尔缓缓摇头，眼神里是同样的困惑和警惕：“不知道。照常理来说，这种能搅动巴格达局势的活儿，赛义德一定会亲自坐镇。除非……”他顿了顿，没说下去，但眼底的不安愈发浓重——除非赛义德出了什么事。


    两人沉默了两秒。外面的枪声再次密集起来，黑队似乎发动了一轮新的突击，密集的点射声夹杂着手雷的爆炸声，哈桑那边的防线传来几声凄厉的惨叫，还有他愈发疯狂的嘶吼，显然已经被逼到了绝境。


    但就在这两秒里，陈涛的大脑飞速运转，完成了局势评估。


    疑问再多，也改变不了他们正被困死在这片战场、随时可能被黑队清场的事实。而眼前这个叫哈桑的男人——认识米切尔，与赛义德关系极深，正陷入苦战，还指挥着一支人数众多的队伍——他本身，就是一个变数。


    一个可能致命，也可能为他们撕开一线生机的变数。


    “他知道出口。”米切尔突然开口，说出了陈涛正在想的下一句，声音笃定，“这种强攻突袭，不可能没有备用撤离路线。而且一定是黑队现在顾不上的‘脏路’——比如地下管网、通风通道，只有他们这种常年在巴格达钻阴沟的人，才知道怎么走。”


    陈涛侧头看向他，眼底闪过一丝默契：“你想跟他‘聊聊’。”


    “老‘交情’了。”米切尔扯了扯嘴角，露出一个略显无奈的笑，“在摩苏尔，我卖过他一批‘瑕疵品’步枪——枪膛有问题，打不了几发就会卡壳。他当时气得要崩了我，但赛义德拦住了，说我活着，比一具尸体更有用。”他顿了顿，目光再次投向哈桑焦躁却依旧沉稳的背影，“现在赛义德不在……不知道这‘交情’，还值几颗子弹。”


    风险赤裸裸地摊在面前。主动靠近一个双手沾满鲜血的刽子手，和虎口拔牙没有区别。但绝境中，没有绝对安全的选项，只有风险高低之分。黑队步步紧逼，留给他们的时间，已经不多了。


    陈涛的目光快速扫过战场：黑队的小队已经突破了东侧防线，正一步步向西北角逼近；哈桑的人伤亡在增加，防线摇摇欲坠，几个年轻的武装份子脸上已经露出了慌乱；远处，又一阵rpg的尖啸响起，却没能阻止黑队的推进。时间，正在以肉眼可见的速度，朝最坏的方向流逝。


    “三十秒。”陈涛最终开口，“你开口，试探他的底线。他如果拔枪或喊人，我们就趁所有人反应过来前，让他闭嘴——你负责控制他，我负责清掉他身边的两个护卫，动作要快，不能留活口。如果失败——”


    “——我们就会死得更快。”米切尔接完下半句，用力拍了拍腰间的手枪，眼底的犹豫彻底褪去，只剩下决绝，“明白。赌一把。”


    “没错。”陈涛眼神冰冷，“所以没有失败这个选项。只有他配合，或者他消失。”


    没有更多犹豫。两人对视一眼，无需再多言语，瞬间达成默契。


    他们借着一次手雷爆炸后的浓烟和短暂的寂静，像两道融入阴影的鬼魅，从料理台后滑出，借着展厅内遍布的残骸、翻倒的桌椅和断裂的展架作为掩护，压低身体，一步一步，向那个正在咆哮指挥的“蝎子”哈桑，悄然逼近。


    二十米。哈桑还在对着对讲机嘶吼，没察觉到危险正在靠近。


    十五米。他身边的两个护卫似乎有些警惕，目光开始在周围扫视，陈涛和米切尔立刻压低身体，躲在一具尸体后方，屏住呼吸。


    十米。哈桑终于结束了通话，猛地朝他们的方向转过头——那双布满血丝、带着嗜血寒意的眼睛，瞬间与躲在尸体后的陈涛，撞在了一起！