入夜之后，远处曼哈顿的天际线依旧亮着，但那些光太远了，照不到这艘锈迹斑斑的小船。甲板上只有一盏被海风吹得摇摇晃晃的应急灯，晃得人眼晕。


    陈涛靠着船舷，听着发动机舱里传来的断断续续的异响。哈桑蹲在敞开的检修口边，手电咬在嘴里，半个身子探进机舱，油污从小臂淌到手肘，他也没擦，指尖在零件间快速摸索。他身后蹲着两个人，递完扳手和钳子就安静地等着，眼神警惕地扫过四周海面。


    十分钟。二十分钟。哈桑从舱口爬出来，把手电往甲板上一扔，金属壳砸在铁板上发出脆响。他没说话，脸上没任何表情，只有那道疤痕在应急灯下更显狰狞。


    发动机彻底安静下来。小船在海面上轻轻晃动，像片无根的落叶，浪头拍打着船身，发出沉闷的声响。


    “能修吗？”陈涛开口，声音刚好盖过海浪声。


    哈桑没有回答。他只是站在船舷边，望着远处那片密密麻麻的灯光，周身散着生人勿近的狠戾。


    “有船。”卡里姆突然轻声说。


    陈涛顺着他的视线望去：大约四百米外，停着一艘白色三层游艇，舷窗亮得像撒了一把碎钻。顶层旋转的不是导航灯，是迪斯科球，五彩的光在海面上晃来晃去。音乐被海风撕成碎片，飘过来只剩下低音炮的闷震，一下一下，像擂在人心上的鼓点。


    甲板上人影晃动，杯盏相碰的脆响隐约传来，是一场酣畅的派对。


    陈涛看向哈桑，对方也在盯着那艘船，他身后那几个人不知什么时候都站了起来，像一群闻到血腥味的狼，蓄势待发。


    没有人说话。陈涛看着哈桑，哈桑转过头，他的视线从陈涛脸上移开，扫过自己带来的人?有人碾灭烟头，有人摸了摸腰间的枪柄，有人只是收回目光，低头看着脚边?


    陈涛忽然明白了，这他妈全是一群旱鸭子啊?


    他看向米切尔?


    米切尔忽然笑了一下，那笑容扯动脸上的擦伤，让他看起来像在龇牙。他抬起手，手掌朝上摊开，语气里带着点痞气的无奈：“你总不能指望我这个伤病员游过去吧。”


    陈涛盯着他那只缠着绷带的手，没废话，只吐出一个字：“操。”


    他把外套扯下来甩在舱盖上，内衬卡住了，他用力一拽，两颗扣子崩飞出去，不知道弹哪去了。鞋踢掉，一只飞到船舷边，一只滚进缆桩下面。


    防水袋从背包夹层摸出来，把9毫米塞进去，拉链拉到顶。电工胶布缠一圈，缠两圈，缠三圈，每一圈都勒得紧实，避免海水渗进去。


    “老子在洛杉矶没死，巴格达没死，在河上也没死——”


    他咬住袋口，翻过船舷，身体绷成一条直线，扎进海水里。


    水花溅起来，后半句话沉进海里，被浪打碎。


    海水冰冷刺骨，陈涛的牙齿咬得咯咯响，却没松口。他叼紧防水袋，手臂奋力划水。四百米，游艇的灯光半天没见近，手臂发酸，发麻，最后几乎没了知觉。换气时，海水灌进嘴里，又咸又涩。


    音乐越来越近，低音炮贴着海面传来，震得耳膜发麻。蓝、粉、紫的射灯从船身扫过，晃得他睁不开眼。


    他游到船尾，抬头打量——没有梯子，只有光滑的白色船壳。他绕到左舷，贴着船身往前摸，指尖突然触到一根粗大的铁链，是锚链。他立刻抓住，手指扣住链环缝隙，利用小臂力量交替攀爬，手臂的酸痛达到极致，咬着袋子的牙根发酸，他依旧没松口，一点点往上挪。


    终于，他把防水袋甩上甲板，撑着链环翻上去，重重摔在铁板上，喘了半分钟才缓过劲。


    后甲板空无一人，只有散落的躺椅、空酒杯，还有一只倒扣的高跟鞋，空气中混着香水味、酒味，还有一股子大麻的味道。陈涛爬起来，扯开防水袋摸出枪，保险打开，枪口朝下，贴着舱壁往前走，背蹭过漆面，发出极轻的沙沙声——他的每一个动作都尽量不发出多余声响。


    左边是一排舷窗，外面黑得什么都看不见。右边是一扇接一扇的舱门，门缝里漏出彩色的光，随着低音炮一闪一闪。空调出风口呼呼吹，冷气混着刺鼻的气味，呛得他直想打喷嚏，却死死忍住。


    第一扇门半敞着。他侧头扫了一眼，两个人叠在沙发上，男的趴着，女的仰着，嘴里还叼着烟，显然是嗨翻了。陈涛脚步没停，径直走过。


    第二扇门关着。走过去，指尖搭在门把上试了试，又收回，继续往前。


    第三扇门虚掩，门缝里飘出烟，有人说话，含糊不清。他放轻脚步，贴在墙上，听了两秒，确认里面是两个醉汉，便绕了过去。


    走廊尽头拐弯。他刚转过去，迎面撞上一个人，对方扶着墙在吐。那人听见动静抬头，嘴刚张开，陈涛左手快如闪电捂住他的嘴，右手枪把精准砸在他太阳穴上，力度掐得刚好，只把人打晕，不致命。闷响过后，人软了下去，陈涛顺势揽住对方的腰，拖着他推开旁边一扇门，房间里没人，床上扔着衣服，床头柜摆着半瓶酒。他把人放在地上，拉下床单挡住，关门出来，全程没超过十秒。


    顶层dj换了首歌，低音炮震得地板都在抖，掩盖了所有动静。陈涛继续走，走廊尽头是通往二层的楼梯，他抬脚上去，脚步轻得像猫。


    驾驶舱的门虚掩着，里面传来翻纸的声音。陈涛推开门，里面只有一个人，深蓝制服，白发，戴着老花镜在看航海图。听见门响转头的瞬间，陈涛已经到他面前，枪口顶住他下巴：“别出声。”


    老人嘴张开一半，又合上，眼神里满是惊恐，却不敢动。陈涛把他推进座椅里，老人没挣扎，只是看着他，眼里带着哀求。


    “船能开吗？”陈涛问，语气依旧冷硬，却没再用枪顶他。


    老人点头。


    “往哪开？”


    陈涛报了方位，老人看着他，迟疑了一下，陈涛拉开保险，枪身发出轻微的咔哒声。老人立刻低头，开始操作仪表盘，手指抖得厉害。


    引擎启动，很低沉的声音，却不刺耳，不会惊动游艇上的其他人。


    陈涛回到后甲板，对着远处那艘破船亮了三下手电。短。短。长。


    三十秒后，舷边浮起几道黑影。哈桑第一个翻上来，疤痕在彩灯下发亮，他看了陈涛一眼，然后摸出枪，眼神狠戾。他身后的人也同步拔枪，动作整齐划一，显然是训练有素的杀手。


    “等一下。”陈涛说，伸手拦住哈桑，枪口对着他的方向，却没对准，带着警告的意味。


    哈桑没看他，径直走向第一间舱门，显然是要清理所有活口。陈涛抓住他手腕，力道很大，哈桑停下，低头看着陈涛的手，眼底闪过杀意，却没立刻动手——他需要陈涛，至少现在需要。


    “不需要。”陈涛说，声音平静，却带着底线，“他们什么都没看见。”


    哈桑没说话，他拨开陈涛的手，猛地推开门，里面传来一声闷响。


    陈涛站在原地，肩膀猛地一僵，他早就知道哈桑的狠戾，却还是忍不住抵触——这是他作为缉毒警的底线，不杀无辜，哪怕身处绝境，也绝不沉沦。两秒后他转身，走向走廊另一头，不想再看，也不想再听。


    走廊尽头有扇小门，比别的门矮，像储物间。他推开门，里面没灯，应急灯的光从走廊切进来，映出一个三角形。三角形的尖角里，蜷着一个人。


    女孩，十八九岁，也可能是二十出头。妆花得一塌糊涂，眼影晕成两团黑，脸上还挂着泪。她手里攥着半只碎了口的香槟杯，玻璃碴在光里一闪，显然是受了惊。她看着陈涛，眼睛睁得很大，却没喊，只是浑身发抖。陈涛看着她，眉峰轻轻皱了一下——他见过太多这样的无辜者，在纷争中被牵连，像风中的草。


    他没说话，只是轻轻把门关上，隔绝了外面的世界，也守住了自己的底线。


    他靠在门板上，站了一会儿。走廊里脚步声轻而稳，是哈桑的人在一间间清理，闷响接连传来，每一声都像砸在陈涛心上。他没数，也不想数，只是闭上眼睛，深吸一口气，压下心里的翻涌。


    走回后甲板，米切尔已经上来了，扶着船舷在大口喘气，却硬撑着没哼一声。他看见陈涛，没说话，只是抬了抬下巴，眼里带着点赞许。卡里姆蹲在锚链旁边，显然是听见了里面的闷响，吓得不敢抬头。


    陈涛没看他们，他走到船舷边，看着那艘破船。它还漂在那里，黑乎乎的，甲板上那盏应急灯早就灭了，什么都看不见。


    物资还在搬。弹药箱从破船底舱吊上来，从他身边经过，有人接住，送进游艇底舱，动作麻利。那只绿皮铁箱被四个人抬着，从他眼前慢慢挪过去，沉甸甸的，压得人喘不过气。


    陈涛没有帮忙，他只是站在那里，看着那艘破船，指尖还残留着锚链的锈渍，粗糙，硌手。


    搬完花了二十分钟。哈桑是最后一个上来的，他从船舷翻过来，落在甲板上，身上残留着着淡淡的血腥味。


    他站直，看了一眼陈涛，眼神里没任何情绪。陈涛也没说话，只是看着他，两人之间是无声的博弈，谁也不服谁，却又不得不暂时合作。


    哈桑走到船舷边，站了两秒，海风把他的衣角吹起来，一下一下地拍在腿上。他举起手，指向那艘破船。


    枪响的瞬间，陈涛看见破船上的人影动了一下，朝前迈了一步，然后没了，应该是掉进了海里。


    陈涛站在那儿，看着那艘破船，它还在漂，比刚才远了，甲板上什么都看不见，只有个黑乎乎的轮廓，在浪里一上一下，慢慢远去。


    他不知道自己看了多久，只觉得心里堵得慌，像压了一块石头。


    “妈的，这都什么事儿啊。”


    声音很轻，被风吹散了，没人听见，也没人理他。