陈涛穿过街道。


    他走得不快，左手拎着那个快递纸箱，右手垂在身侧。阳光照在他脸上，他眯着眼，像任何一个在比弗利山庄散步的路人。


    走到那栋房子门口，戴墨镜的守卫看着他。


    陈涛举起那个纸箱，笑了一下。


    “快递。霍华德先生。”


    守卫看了一眼纸箱，又看他。纸箱上没有任何快递公司的标志——就是一个灰扑扑的破箱子。


    “什么快递？”


    陈涛往前走了一步。很近。近得能看清守卫墨镜后面那双眼睛——棕色，有点红血丝，像是熬夜了。


    “私人物品。”


    守卫皱眉。他的手往腰后摸——


    陈涛把纸箱往他怀里一塞。守卫下意识接住。就在那一秒，陈涛的右手已经从腰后抽出格洛克，顶住他的小腹。


    守卫的眼睛猛地睁大。他张嘴想喊——


    陈涛的左拳砸在他喉结上。


    咔。


    那声音很轻，被街上的车流声盖住了。守卫软下去。陈涛扶住他，拖到门口的灌木丛后面。纸箱落在地上，滚了一圈。


    陈涛捡起纸箱，打开，从里面拿出那把乌兹。折叠枪托展开，咔哒一声。他检查了一下弹匣，然后把枪挂在肩上。


    他看了一眼手表。十点三十二分。


    还有十一分钟。


    他走到门口。门是关着的。他试了试把手——锁着。


    他从口袋里掏出一根铁丝，捅进锁孔。


    咔哒。


    门开了。


    他推开门，走了进去。


    ---


    门后是一个门厅。大理石地面，擦得发亮。左边是楼梯，右边是一条走廊，通向客厅。正前方是一扇关着的门。


    陈涛贴墙站着，听。


    客厅里有声音。电视的声音——有人在看新闻。还有说话声，很低，听不清说什么。


    他往前走。脚步很轻，鞋底踩在大理石上几乎没有声音。


    走廊尽头，客厅的门口，一个人坐在沙发上。三十多岁，穿着黑t恤，手里拿着一罐可乐，眼睛盯着电视。电视上在n，伊拉克战争的新闻。


    陈涛在走廊转角停下来。他看了一眼那个人，又看了一眼客厅的其他地方。没人了。就他一个。


    他举起乌兹。


    哒哒。


    两发点射。那个人从沙发上滑下去，可乐罐掉在地上，咕噜咕噜滚到墙角。


    电视还在响n的主持人在说什么，陈涛没听。


    他继续往前走。


    ---


    客厅后面是厨房。没人。


    厨房旁边有一扇门，通向地下室。门是关着的，但门缝里透出光。


    陈涛走过去。他把耳朵贴在门上，听。


    里面有声音。


    不是说话声。是别的什么——挣扎声，布料撕裂的声音，还有女人的闷哼，像是被什么东西堵住了嘴。


    还有男人的声音。压得很低，但能听出来是在骂人。骂得很脏。


    陈涛的手按在门上。


    他没动。


    他就那么站着，听着门缝里透出来的那些声音。那些声音钻进耳朵里，一下一下的。


    他的手在扳机上停了一下。


    然后他推开门。


    楼梯向下。很陡，木头的，踩上去会响。


    陈涛没犹豫。他往下走，枪口指着下方。每走一步，楼梯就咯吱响一声。他压不住那个声音，就不压了。


    地下室的光从楼梯口透出来，昏黄，暧昧。


    他走完最后一级台阶。


    ---


    地下室比他想象的大。一张床靠墙放着，床单凌乱，揉成一团。床边有一把椅子，椅子上搭着女人的衣服——


    斯嘉丽的衣服。


    那条裙子他见过。她穿着它去过片场，回来的时候跟他说导演夸她演得好。


    地上扔着男人的皮带，还有一双高跟鞋。鞋跟断了，歪在旁边。


    床上，三个人。


    斯嘉丽被按在床上，金发散开，衣衫不整。她的手腕被按着，腿被压着，嘴里塞着东西，发出呜呜的声音。她的眼睛瞪得很大，瞪着他——


    不对，是瞪着楼梯口的方向。她还没认出他。脸不对。


    马特压在她身上，西装脱了一半，衬衫敞开，脸涨得通红。他的嘴在动，说着什么，听不清。


    霍华德站在床边，裤子脱了一半，正低头看着，嘴里也在说着什么。他的眼睛盯着斯嘉丽，没往楼梯口看。


    听见楼梯响，他们同时转头。


    动作定格。


    斯嘉丽也转头。她的眼睛瞪大，泪水糊了一脸。她看着楼梯口那个男人——不认识，脸不对。但那个身形——那个站姿——那双眼睛——


    她的脑子空了。


    然后她的眼泪涌出来。不是害怕，是别的什么——她自己也不知道是什么。


    陈涛站在那儿，乌兹端在手里，枪口对着他们。


    他看见斯嘉丽的那一瞬间，他整个人顿了一下。


    就那么一下。


    肩膀松下来，像是绷了很久的弦终于松了一扣。他轻轻吐出一口气——那口气憋了多久，只有他自己知道。


    但紧接着，他的目光扫过她身上那些被扯坏的衣服，扫过她手腕上的红印，扫过她脸上的泪。


    他的眼睛暗了一下。


    马特的脸从红变成惨白。他张嘴想说什么——


    哒。


    一枪。马特的眉心炸开一个血洞。他往后倒，从床上翻下去，摔在地上，眼睛还睁着，到死都没想明白这人是谁。


    霍华德猛地后退，撞在墙上。他的裤子还挂在脚踝上，绊了他一下，差点摔倒。他扶着墙，脸惨白，嘴唇在抖。


    “别……别杀我……”


    斯嘉丽浑身一抖。她看着马特倒下，看着那个男人转过枪口，对准霍华德。


    然后她反应过来。


    她动了。她挣开马特已经松开的手，从床上爬起来。腿软，差点摔下去。她扶住床沿，站稳了，然后朝那个男人跑过去。


    一步。两步。三步。


    她撞进他怀里。


    陈涛的手接住了她。一只手搂住她的后背，把她往怀里带了带。


    “没事了。”他说。声音很轻。


    斯嘉丽听到这句话，整个人彻底软了。她抓住他的衣服。抓得很紧很紧。指甲掐进肉里。她把脸埋在他胸口，哭出声来——那种憋了很久终于憋不住的哭。眼泪糊在他衣服上，鼻涕流出来，她顾不上擦。


    陈涛低头看她。


    刚才对着马特和霍华德的时候，他的眼睛里只有冷——那种看死人一样的冷。但现在，他看着斯嘉丽，那冷就没了。他看着她，眼神软下来。


    他抬起手——那只搂着她后背的手——在她头发上揉了揉。


    “别怕。”他说。“我来了。”


    斯嘉丽哭得更凶了。


    他把枪换到另一只手。腾出来的那只手，又搂住她的肩膀。


    斯嘉丽感觉到他动了。她抬头，看见他重新举枪，对准霍华德。


    她的手猛地拉了一下他的衣服。


    “别……”她的声音从哭腔里挤出来，沙哑得不像话。“别杀他……”