周青瓷挂掉电话走出来的时候，天色已经暗了一层。


    街面上的路灯刚亮，昏黄的光在傍晚的空气里铺开一小片一小片暖融融的方块。


    郑老家那扇木门在暮色里还是老样子，门板上的漆面在多年的风蚀中已经磨薄了一层，隐约透出底下木头的纹理。


    周青瓷上前敲门的时候，院子里传来脚步声。


    郑老拉开门，先看见她，又看见她身后那个裹着围巾的姑娘。


    没有多问，只是侧身让开门口：


    “进来吧！”


    他看了一眼周青瓷，目光在她脸上停了一下，又说了一句。


    “晚饭还没吃吧？锅里热着，你们先吃。”


    周青瓷把自行车推进院子里，林秀英跟在她身后跨过门槛。


    在灶房门口停下脚步，像是那截门槛的宽度被她自己在心里量过一遍了。


    郑老已经转身回灶房了，灶台上的锅盖缝隙里正往外冒着白气。


    在暮色里被风吹散又聚拢，像是替她把那些还没开口问的话一并收到了锅沿边上。


    周青瓷弯腰把自行车支好，拍了拍车座上的灰，走到灶房门口朝里看了一眼。


    郑老正蹲在灶膛前面添柴，火苗跳起来的时候在他侧脸上映出一道暖黄色的光。


    他把锅盖掀开一条缝看了看，又盖上了。


    堂屋里，煤油灯已经点上了。


    周青瓷把布袋和几本书在桌上放好，又转身去帮林秀英把行李拎进来。


    林秀英站在堂屋门槛外面，低头看了看自己的鞋尖，像是在等那截门槛的宽度先被自己的影子量过一遍才迈进来。


    周青瓷把东西放在墙角，回过头来看了她一眼：


    “进来吧，这里住着自在。”


    林秀英跨过门槛，在桌边坐下来，声音不大：


    “谢谢你，青瓷。”


    周青瓷没有接话，转身去灶房端粥了。


    球球没有跟着进灶房。


    它蹲在郑老那间空房间的窗台上，圆溜溜的眼睛透过窗玻璃看着远处正在变暗的天色，尾巴在窗沿上慢悠悠地摆着。


    周青瓷把粥碗端过来的时候，它从窗台上跳下来，顺着她的裤腿爬到肩上蹲稳了。


    灶台上的粥还在冒着白气。


    郑老从灶房门口走进来，在桌边坐下。


    锅盖掀开的时候，热气扑出来，在煤油灯的光里形成一小片湿润的光晕。


    郑老拿了三只碗，把粥盛好，把其中一碗推到林秀英面前：


    “先喝点热粥暖暖身子，别急着说话。”


    三个人围着矮桌坐了一会儿，林秀英低头喝着粥。


    郑老夹了一筷子咸菜放进自己碗里，像是他还有一句更重的话需要先把碗沿上的那层热气放掉再开口。


    他低头喝了一口粥，把碗放下，像是已经把要问的那些事在饭桌上过了一遍。


    捡了最轻的那句先落下来：


    “青瓷，今天那几个人，是在城外碰上的？”


    周青瓷端着粥碗，碗沿的热气扑在她脸上：


    “法场人多，被人盯上了。”


    “领头的那个叫孙啸天，他爹是县革委会的孙主任。我把他胳膊踢断了。”


    郑老端碗的动作在半空中停了一下，又恢复了正常，像是那句“胳膊踢断了”的重量已经被他在心里掂过了：


    “那你打算怎么处理？”


    “球球跟到他家了。”


    周青瓷把碗放下，碗沿落在桌面上的声响压过了灶膛里柴火噼啪的细响。


    “他们没报警。”


    郑老又喝了一口粥，粥面上的热气在他面前散开又聚拢：


    “你知道孙庆山的底细吗？”


    周青瓷摇了摇头。


    郑老把碗搁在桌面上，碗底磕在桌面上的声音不大，但正好把那截话的重量接住了：


    “他前些年借着运动弄了不少人的家产，手里不干净。”


    “你要是想动他，不能光靠他儿子打人这一个事。”


    周青瓷低头看着自己碗里那半碗粥，粥面已经不再冒热气了：


    “那如果有证据呢？”


    郑老看了她一眼，没有接话，只是把那碟咸菜往她面前推了推。


    那碟咸菜的边角在碗沿碰撞的余音里轻轻晃了一下，又稳住了，像在给那些还没说出口的话留一道正好能穿过去的窄缝。


    与此同时，球球正蹲在孙啸天家对面的屋顶上。


    它贴着屋脊的阴影蹲着，整只松鼠蜷成一团。


    尾巴垂在瓦片边缘，小脑袋朝下探着，圆溜溜的眼睛一眨不眨地盯着那扇刚刚合上的房门。


    孙啸天骑着自行车到了楼下，一路上颠得他胳膊断处疼得直冒冷汗。


    他把自行车往墙根一扔就踉踉跄跄地往楼上跑。


    每上一级台阶就顿一下，像是那只断了的胳膊正顺着他的脚步把疼痛一层一层地往上送。


    球球从屋顶上跳下来，踩着空调外机和窗台的边沿无声地跟着他上了二楼。


    在窗台外面蹲稳了，透过玻璃往里看。


    孙啸天一进门就把门带上了，几乎是靠着门板滑坐在地上，额头上一层冷汗在灯光下泛着湿漉漉的光。


    他捂着胳膊，声音里带着哭腔，像一根被折过很多次终于在这一截断口处裂开了的树枝：


    “妈……爸呢？”


    一个四十岁出头、穿着印花棉袄的女人从里屋快步走出来。


    看见他坐在地上的样子脚步顿了一下，然后几步跨过去蹲下来。


    伸手想碰他的胳膊又缩回去了：


    “啸天！你这胳膊怎么了？谁打的？”


    “断了……被人踢断的。”


    孙啸天抬头看着那妇人，眼泪顺着脸颊淌下来。


    “妈，你得帮我……爸呢？我找爸——”


    那妇人扶着他站起来，把他按在沙发上。


    转身朝里屋的方向喊了一嗓子，声音又高又短：


    “老孙！老孙你快出来——！”


    一个穿着深色中山装的中年男人从里屋走出来，步子不快不慢。


    先看了一眼歪在沙发上的儿子，然后目光顺着他的肩膀滑下去，落在那只垂着的手腕上。


    那只手搁在膝盖上，弯折的角度不正常，手背泛着一层暗紫色，比另一只手腕粗了一圈。


    他在沙发前面站定，低头看了那只胳膊几秒，直起身来的时候声音不高不低：


    “怎么回事？”