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第55章 佛罗伦萨的忠犬

    佛罗伦萨下雨了。


    奥尔特拉诺区的核算中心。


    噼里啪啦的算盘声萦绕在伊曼纽尔·德尔·蒙蒂的耳边。


    他觉得这是这辈子听过的最美妙的音乐。


    比他在犹太教堂里听到的祷告声,要好听一万倍。


    伊曼纽尔坐在黑橡木大桌子后面,手里拿着一支吸饱了墨水的鹅毛笔。


    他的面前,是一本摊开的账册。


    账册的封皮上写着:法兰西—波旁金券承销专账(绝密)。


    他首先在账册的第一行,用清晰的字体写下了一个让任何人都无法辩驳的数字:【本期销售总额:三万金弗罗林】。


    这是对波旁家族辛勤工作的肯定,也是一切后续操作的坚实基础。


    加斯东男爵那些人只认得这个数,看到它,他们就会放下大半的警惕。


    但接下来,才是“会计”这门艺术真正展现魔法的时刻。


    乔瓦尼的原话是:“要让一头猪感觉自己吃饱了,同时又只给它吃糠,诀窍不在于减少糠的总量,而在于发明一套复杂的理论,告诉它这些糠里蕴含着它看不见的营养。”


    伊曼纽尔很喜欢这套理论。


    他提起笔,开始进行第一项操作:成本前置。


    在“销售总额”之下,他列出了一个新科目:【金券发行与铸印成本】。


    这一项下面又细分出十几个小项:‘高级羊皮纸采购费’、‘防伪金线熔炼费’、‘波旁鸢尾花纹章授权费’、‘阿维尼翁教廷公证费’……


    每一项都附有伪造得天衣无缝的票据。


    这些成本当然存在,但伊曼纽尔将它们放大了五倍。


    一笔两千金弗罗林的“成本”就这么被创造了出来,合理且必要。


    接着,是第二项操作:风险拨备。


    他另起一行,写下:【战争风险与市场波动拨备金】。


    这个名词听起来就无比深奥和稳健。


    他给出的理由是:“鉴于法兰西与英格兰的战事存在高度不确定性,为保证全体金券持有人的利益,避免因局部战败导致挤兑风潮,银行必须从当期收入中计提30%作为风险准备金,由银行集中托管。”


    三万的30%,就是九千金弗罗林。


    这笔巨款并没有消失,它只是换了个名目,从“利润”变成了“准备金”,沉淀在了阿奇亚尤利银行的资金池里。


    波旁家族的人如果敢质疑,伊曼纽尔就会反问:“难道你们希望因为一场小小的战败,就让整个金券体系崩溃吗?这是为了大局着想。”


    最后,也是最精髓的一步:收入递延。


    伊曼纽尔在账册上写下了最后一个主要扣除项:【未来利息支付备付金】。


    他注解道:“本期销售收入中,有相当一部分需用于支付未来数年的利息。根据稳健经营原则,这部分资金不能视为当期收入,必须作为‘负债’转入专门的备付金账户,逐年释放。”


    这套理论完全超越了中世纪贵族的理解范畴。


    在他们看来,收到的钱就是钱。


    但伊曼纽尔告诉他们,收到的钱里,有一部分是“未来的债”,现在不能分。(当然其实全部都是债)


    他又大笔一挥,划走了八千金弗罗林。


    现在,让我们来算算账:三万金弗罗林的总销售额,减去两千的“成本”,再减去九千的“风险拨备”,最后减去八千的“负债备付”。


    最终,账册上那个可以拿来瓜分的【本期可分配净利润】,变成了一个刺眼的数字:一万一千。


    按照约定,波旁家族拿五成。


    也就是五千五百金弗罗林。


    从理论上的的一万五,到实际上的五千五百。


    足足九千五百金币,就这么在几行文字和一套复杂的理论中“蒸发”了。


    它们没有被贪污,只是被“合理”地配置到了银行的各个资金池里,成为了阿奇亚尤利银行可以随时动用的资本。


    伊曼纽尔看着那最终的数字,满足的笑了。


    这就是知识的力量。


    以前他开典当行,靠的是信息不对等。


    现在他做银行,靠的是认知不对等。


    他根本不需要隐藏那个三万的总额,他只需要用一堆对方听不懂的名词,就能在阳光下,将黄金切割得无影无踪。


    而波旁家族派来的核账代表,看到这份滴水不漏的账册,只会觉得头晕眼花,最后由衷地赞叹一句:“不愧是佛罗伦萨的银行家,真是太专业了!”


    “大人。”


    门口的卫兵敲了敲门,“有个要饭的,说要见您。”


    “要饭的?”


    伊曼纽尔眉头一皱,把账本合上,“给他两个铜板,打发走。这里是核算中心,要饭去对面的劳动者教堂。”


    “不是……大人,他说他是您的故人。”


    卫兵有点犹豫,“他还说,只要您看了这个,就一定会见他。”


    卫兵递过来一个小布包。


    布包脏兮兮的,还有点馊味。


    伊曼纽尔接过来,嫌弃地用两根手指捏着,慢慢打开。


    一块石头。


    灰扑扑的,没棱没角,看着就像是从路边随便捡来的碎石子。


    但伊曼纽尔的手,像是被烫了一下,猛地哆嗦起来。


    他认得这石头。


    这不是普通的石头。


    这是从耶路撒冷那面墙上抠下来的。


    哭墙。


    每一个流亡在外的犹太人,做梦都想去摸一摸的地方。


    那是他们的根,是他们的魂,也是他们千年来流干了眼泪的地方。


    伊曼纽尔深吸了一口气,把石头紧紧攥在手心里。


    那粗糙的触感,刺痛了他的掌心,也刺痛了他心里那个已经快要被金币填满的角落。


    “让他进来。”


    “走侧门。别让人看见。”
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