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第170章 佛罗伦萨的悲伤

    火苗舔上羊皮纸,纸角先卷起来,发黑,接着冒出又酸又霉的味道。


    薄伽丘把火钳往炉膛里捅了捅。


    “烧。”


    小雅各布坐在旁边矮凳上。


    “哥哥,那本也烧吗?”


    “哪本?”


    “写着父亲名字的。”


    薄伽丘回头看了一眼。


    地上摆着七八个木箱,箱盖全掀开了。里面没有金杯,没有绸缎,没有能卖钱的首饰,只有一捆又一捆发霉的债据、坏了封蜡的商函、被虫子蛀出洞的账本。


    他父亲薄伽丘·迪·切利诺活着的时候,最怕人看这些。


    他总把书房锁着。


    钥匙挂在腰上,睡觉都不摘。


    如今人埋进了圣母百花大教堂后面的墓园,钥匙落到儿子手里。薄伽丘打开门,才发现父亲留下的遗产是一屋子没还完的账。


    “拿来。”


    雅各布抱着一本硬皮账册,慢吞吞走过去。


    薄伽丘接过来。


    账册封面上的皮已经裂了,手一碰就掉渣。第一页记着一笔笔旧交易,羊毛、航运、汇票、佛罗伦萨银币,字迹刚开始还很硬,往后越来越乱。


    最后十几页,全是借据。


    巴尔迪银行旧债。


    斯特罗齐家族的短期拆借。


    还有几张,盖着金币十字架的红蜡印。


    阿奇亚尤利银行。


    薄伽丘盯着那枚印章,半天没动。


    借款额:四百金弗罗林。


    期限:四十天。


    逾期利息:按月复算。


    抵押:住宅、书房藏书、城南葡萄园收益。


    落款日期是1349年十月。


    那会儿瘟疫刚退。


    死人还没埋干净,活人已经开始借钱。


    “哥哥。父亲欠了多少钱?”


    薄伽丘把账册合上。


    “比咱们有的多。”


    雅各布咬住嘴唇。


    门外忽然有人拍门。


    不是普通的敲。木门被敲得砰砰响,显然是讨债人拿拳头往里砸。


    雅各布吓了一跳,往哥哥身后钻。


    薄伽丘没起身。


    他抓起那本阿奇亚尤利银行的借据,扔进火里。


    红蜡先融了。


    金币十字架扭成一团。


    “连我爹都逃不过他的账本。”


    火光映在薄伽丘脸上。


    三十七岁的男人,鬓角已经有了白。


    这些白发不是父亲去世后才长出来的。


    1348年,佛罗伦萨满城都是哭声时,它们就冒出来了。


    ……


    那年八月,太阳毒得厉害。


    维奥兰特躺在床上,小手攥着一块木头小马,手背发烫,腋下鼓起硬块。


    她才五岁。


    薄伽丘抱着她冲出门时,鞋都没穿好。


    第一个医生住在圣十字广场后面。


    门没开。


    门板上用炭笔写着一句话。


    “屋内皆亡。”


    第二个医生家在阿诺河边。


    薄伽丘踹开门,屋里只剩下满地碎药瓶和一条死狗。医生倒在后院水井旁边,脸黑得发紫,嘴里爬出几只苍蝇。


    第三个医生还活着。


    至少薄伽丘把维奥兰特抱进屋时,他还坐在椅子上。


    “多少钱都行。”


    “救她。”


    老医生戴着浸过醋的鸟嘴面具,手指发颤。


    “抱出去。”


    “她是孩子!”


    “孩子也会死!”


    薄伽丘一拳砸在桌上。


    药瓶跳了起来,滚到地上,碎成几瓣。


    “你是医生!”


    “我是个快死的医生!”


    老头往后缩,撞翻了药柜。


    “昨天我给六个人放血,六个人全死了!今天早上我儿子也死了!你抱走她!抱走!”


    维奥兰特靠在父亲怀里,睁着眼。


    她那双眼睛很像她母亲。


    安静,黑亮,见他发火也不哭。


    “爸爸。”


    “我在。”


    “我渴。”


    薄伽丘抱着她冲出那间屋。


    大街上满是石灰粉。


    有人拖着尸体去城外,有人用钩子从窗户里勾死人出来。教堂钟声停了,因为敲钟的人也病倒了。


    他跑过三个街口。


    维奥兰特的手从他脖子上滑下来。


    那块木头小马掉在石板路上。


    啪。


    摔断了一条腿。


    ……


    炉膛里的火噼啪作响。


    薄伽丘从旧箱子最底下翻出一只小布袋。


    里面装着半截红绳,一颗掉了漆的木珠,还有一只很小的鞋。


    鞋尖绣着歪歪扭扭的小花。


    维奥兰特死后,他把东西塞进箱底,没再碰过。


    《十日谈》写到第七天时,他停了整整二十七天。


    他写十个年轻人躲进别墅。


    躲开瘟疫。


    躲开尸体。


    躲开大街上那些被石灰埋住的名字。


    他们讲故事,喝酒,调情,嘲笑修士,嘲笑商人,嘲笑丈夫和妻子。


    所有人都说这书写得好。


    只有薄伽丘知道。


    他恨不得钻进那座别墅里,把门窗钉死,让死亡找不到维奥兰特。


    可故事写得再长。


    孩子也回不来。


    砰砰砰。


    敲门声又响了,比刚才更重。


    薄伽丘把小鞋放回布袋,起身拿起墙角的火钩。


    “雅各布,进里屋。”


    “哥哥,是讨债的吗?”


    “比讨债的麻烦。”


    ……


    门一开。


    外面站着两个灰袍人。


    前面那个年纪二十岁上下,脸很白,手里拿着一根黑木手杖。后面那人提着皮箱,皮箱外面钉着一枚黄铜徽记。


    金币十字架。


    薄伽丘没让路。


    “账主来得真快。”


    年轻人看了眼他手里的火钩。


    “薄伽丘阁下,我们不是为令尊的债务而来。”


    “那就滚。”


    “我奉阿维尼翁圣座秘书处之命,送来一封邀请。”


    “谁的邀请?”


    “教皇陛下。”


    薄伽丘盯着他。


    灰袍年轻人从袖中取出一封信,红蜡封口,封蜡上压着教皇印玺。


    “教皇陛下读过《十日谈》的部分手稿,想与作者谈谈。”


    薄伽丘笑了。


    “教皇?”


    “是。”


    “那个佛罗伦萨人?”


    “是。”


    “那个把欧罗巴装进账本里,左手卖圣血,右手收地契的乔瓦尼?”


    年轻书记员的脸没变。


    “陛下重建了秩序。”


    “秩序?”


    薄伽丘往前一步。


    门槛外的灰尘被他踩得飞起来。


    “我写的是人的故事,不是教会的宣传册!让你们的教皇去读圣经!”


    后面的随从把手按到了腰侧,那里别着短剑。


    薄伽丘看见了,他把火钩横过来。


    “怎么?邀请不成,准备把我也登记进你们的名册?”


    年轻书记员抬了下手,身后那人松开剑柄。


    “薄伽丘阁下,您误会了。”


    “我没误会。”


    “陛下只让我转告一句话。”


    薄伽丘不说话。


    街口有辆运尸车经过。


    车轮压过水沟,污水溅在墙根。车上盖着粗麻布,布底下露出半只已经僵掉的脚。


    年轻书记员看着薄伽丘。


    “陛下说,如果您的女儿在1348年能领到一份圣血配额,她或许现在还活着。”


    “可惜。”


    “那时候,还没有圣血。”


    风从巷子里穿过去。


    薄伽丘手里的火钩抬了起来。


    雅各布在屋里喊了一声。


    “哥哥!”


    年轻书记员站在原地,没躲。


    薄伽丘的火钩停在离他额头不到半尺的地方。


    “你再说一遍。”


    “维奥兰特小姐死于1348年八月。”书记员平静道,“佛罗伦萨第二波瘟疫。她五岁。您抱着她找过三个医生。第一个已经全家病亡,第二个死在水井边,第三个拒绝接诊。”


    “闭嘴!!”


    “陛下让我告诉您。”


    “闭嘴!!”


    火钩砸在门框上。


    木屑飞出去,擦过书记员的额头,留下了一道血痕。


    后面的随从拔剑半寸。


    年轻书记员又抬手。


    “收回去。”


    “可是…”


    “收回去。”


    短剑归鞘。


    薄伽丘喘着气,眼睛通红。


    “他查我。”


    “陛下查很多事。”


    “他拿一个孩子的死来做买卖。”


    “陛下说,死人不能还债,活人可以。”


    “滚!”


    “阿维尼翁的马车在城南门外等您。”


    “滚!!”


    年轻书记员看着他。


    “您会去的。”


    薄伽丘抓起门边一块石头。


    书记员转身离开。


    石头砸在墙上,碎成几块。


    “陛下还说。”


    书记员走出几步,背对着薄伽丘。


    “您写十个年轻人躲进别墅里讲故事,是为了让死亡进不去。”


    “可他想请您看看,门外的人怎么活。”


    ……


    房门关上。


    雅各布从里屋探出头。


    “哥哥。”


    薄伽丘站在门后,背对着他。


    “把箱子里的账本继续烧。”


    “全烧吗?”


    薄伽丘低头,看向地上那只小鞋。


    “把没用的烧掉。”


    雅各布跑过去,把一捆发霉的账页塞进炉膛。


    火越烧越旺。


    薄伽丘走进父亲书房。


    书桌上还摆着半截鹅毛笔,笔尖早干了。窗边那把椅子空着,老薄伽丘生前总坐在那里,皱着眉算账,算到深夜都不肯点第二盏灯。


    墙上的家族画像落满灰。


    画像里的人穿着体面的黑袍,手按着账册,脚下踩着一只装满金币的木箱。


    薄伽丘盯着那只木箱。


    “爹。”


    没人回应。


    “你一辈子跟银行打交道,最后还是死在账上。”


    炉火照亮半间屋。


    薄伽丘抽出一张干净羊皮纸,提笔写了两行。


    “致阿维尼翁教皇乔瓦尼·阿奇亚尤利。”


    写到这里,笔尖停住。


    他本来想写一封骂信。


    骂那人把瘟疫变成买卖,把死人变成数字,把孩子的命挂在配额表上。


    可墨水落在纸上,只洇开一个黑点。


    骂什么?


    骂他没在1348年救下维奥兰特?


    那时乔瓦尼还没坐上教皇椅。


    骂他如今卖圣血?


    可三个医生都死了的时候,谁又拿得出一瓶能救命的东西?


    薄伽丘把羊皮纸揉成团,扔进火里。


    “哥哥,我们真的要去阿维尼翁?”


    雅各布站在门口,手里还抓着一张烧了一半的旧借据。


    “去。”


    “为什么?”


    “因为有人拿你侄女的死,敲我的门。”


    他从墙上摘下披风。


    “我得去当面问问他。”


    “问什么?”


    “问他凭什么。”


    ……


    第二天清晨,佛罗伦萨城南门。


    雾压在城墙根下,出城的人不少。


    有推着独轮车的农夫,有背着孩子的寡妇,有拖着两头瘦骡子的商人。城门口立着新设的白帆布棚,两个灰袍书记员坐在桌后,给过路人查铜牌、查金券、查圣血续用日期。


    一个老头把胳膊伸出去。


    手腕上全是刀疤。


    书记员翻开账册。


    “编号。”


    “二十七码,第三棚。”


    “上次接种?”


    “六天前。”


    “明天去城东教堂。”


    老头点头,拖着脚进城。


    薄伽丘坐在马车里,掀开帘子看了半天。


    佛罗伦萨还是佛罗伦萨。


    钟楼还在。


    百花大教堂的穹顶还没修完。


    阿诺河的水还是那副浑浊样子。


    可街上的人变了。


    每个人都低头赶路,每个人脖子上都挂着铜牌,每个人胳膊上都留着一道道旧伤。


    城门外停着一辆黑漆马车,车厢上只有一个小得过分的金币十字架。


    年轻书记员站在车旁,额头那道伤结了血痂。


    看见薄伽丘,他躬身。


    “薄伽丘阁下。”


    薄伽丘没理他,踩上踏板。


    雅各布抱着包袱跟在后面。


    “你回去吧。”


    “不…”


    薄伽丘把包袱接过来。


    “你留在家,照看房子。”


    雅各布急了。


    “可你一个人…”


    “我不是去打仗。”


    薄伽丘顿了顿。


    “至少现在不是。”


    马车门关上。


    车轮滚动。


    佛罗伦萨的城门越来越远。


    薄伽丘掀开帘子,最后看了一眼。


    这座城市的塔楼、商铺、教堂、桥梁,全压在清晨的雾里。瘟疫拿走了太多人,银行又拿走了太多东西,剩下的人背着木牌和账单活着。


    城市没死。


    但也没活得像从前。


    马车转上北去的大路。


    阿维尼翁在远方。


    那里有一个佛罗伦萨人,自称正把废墟重新盖成世界。


    薄伽丘按住怀里那只小布袋。


    里面有维奥兰特的一只鞋。


    “如果你连一个五岁的孩子都救不了。”


    “你重建的世界,有什么用?”
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