皮卡朝着巴格达的方向，行驶了还不到一百米。


    吱——————！


    又是一个毫无预兆的急刹！车身猛地一顿，声音在寂静的荒漠夜晚传出去老远。


    “我操！”米切尔被安全带狠狠勒回座位，刚压下去的火气瞬间被点爆，他扭头对陈涛吼道，“你他妈真有病是不是？！不会开车就滚下来！这破车经得起你这么折腾几次？！”


    陈涛没理他。


    他面无表情地拔下钥匙，推开车门，靴子重重踩在沙地上。绕过车头，走到副驾驶一侧，拉开车门，俯视着里面的米切尔，声音平静得没有一丝波澜：


    “下来。”


    米切尔一愣，随即怒极反笑：“怎么？说不过就想动手？亚历克斯，别忘了，刚才谁他妈差点被骂哭……”


    “下来。”陈涛重复了一遍，语气甚至没变，但那双眼睛在黯淡星光下，闪着寒光。


    米切尔梗着脖子：“有屁就放。”


    陈涛盯着他，开口，语速不快，却字字清晰：


    “刚才，差点被你那套‘活体坐标’的理论绕进去。”他抬起一根手指，“就算你的假设成立——cia一路放水，甚至引导我到了巴格达——这只能解释他们知道我会来。”


    他竖起第二根手指：“但这绝对解释不了，黑队的人，为什么能像闻到血腥味的鲨鱼一样，精准地扑到了你最后那个、理论上应该只有你自己知道的安全屋。”


    他的声音压低了一些，言辞更加犀利：


    “米切尔。我，亚历克斯·陈，在抵达巴格达之前，甚至不知道你是不是还活着，更不知道你藏在哪条下水道里。我没有你的地址，没有你的联系方式，什么都没有。”


    他向前踏了半步，目光盯在米切尔脸上：


    “所以，告诉我——黑队是怎么找到你的？”


    米切尔张了张嘴，脸上的愤怒和之前“洞悉一切”的自信瞬间凝固，继而出现了一丝裂痕。他眼神闪动了一下，下意识地想反驳，但陈涛的逻辑像一堵密不透风的墙。


    “是……可能是他们早就盯上那片区域了，只是恰好今天……”米切尔的声音低了下去，他自己都觉得这个解释苍白无力。


    “恰好？”陈涛嗤笑一声，那笑声里充满了嘲讽，“cia最精锐的黑队，行动从来只有‘必然’，没有‘恰好’。他们能找到你，只说明一件事——”


    他一字一顿：


    “要么，你早就暴露了而不自知，像个在猎人望远镜下跳舞的蠢货。”


    “要么，你身边有我们不知道的漏洞，或者……人。”


    米切尔的脸色在昏暗光线下变得极其难看。陈涛的指控，撕碎了他刚才赖以攻击对方的逻辑基础，露出了底下可能更加不堪的现实。


    羞恼、难堪，以及一丝被说中痛处的恐慌，瞬间冲垮了他强撑的理智。


    “你他妈放屁！”米切尔低吼着，“老子在巴格达躲了一个月！一个月！要暴露早暴露了！分明是你……”


    “分明是我这个‘坐标’太显眼，把方圆五百里的狗都引来了？”陈涛打断他，语气陡然转厉，“省省吧！追根溯源，是你自己变成了筛子！是你这头自以为藏得很好的猪，早他妈被标记了！却把屎盆子往我头上扣！”


    他越说越气，之前被指着鼻子骂“白痴”、“活体坐标”的憋屈和愤怒，此刻找到了最直接的宣泄口：


    “给我下来！妈的！看老子今天不捶死你个自己蠢还赖别人的王八蛋！”


    米切尔被彻底激怒了，解开安全带，也钻了出来。“来啊！谁怕谁！真当老子怕你个坐办公室玩数据的？！老子在巴尔干揍过的克格勃能他妈填满这辆破车！”


    没有更多的废话。


    陈涛一步上前，右手闪电般探出，直接抓向米切尔的衣领——标准的擒拿起手。


    米切尔反应不慢，侧身格挡，同时左拳一个短促的摆击砸向陈涛肋部。身手不错，速度够快，但角度却不够刁钻。


    陈涛根本没躲那拳，他仿佛预判了对方的动作，抓向衣领的手中途变向，下压，精准地扣住了米切尔格挡的手腕，同时身体侧进，左脚别住米切尔的支撑腿，腰腹发力——


    一个干净利落、近乎教科书般的拉臂别腿摔！


    “呃啊！”米切尔只觉天旋地转，后背结结实实砸在地上，眼前一阵发黑。


    他还没缓过来，陈涛已经单膝压了上来，重心死死锁住他的胸膛，让他动弹不得。紧接着，拳头就下来了。


    不是乱打。


    第一拳，砸在肩胛骨连接处，又酸又麻，整条胳膊瞬间使不上力。


    第二拳，打在腹部侧方，避开要害，但足够让他痛得蜷缩。


    第三拳……米切尔勉强抬起还能动的那只手护住头脸，但陈涛的拳头像长了眼睛，绕过防御，一记精准的摆拳指节，擦着他的颧骨划过！


    “操！”米切尔痛呼一声，感觉鼻梁骨像要裂开，血立刻从鼻腔里涌出。


    陈涛没停。他像是要把这一路逃亡的憋闷、被设计的愤怒、对任务的焦虑、还有刚才被无情揭穿“可能一直被监视”的耻辱感，全都通过拳头倾泻出去。每一击都控制在“疼痛”而非“致命”的范围内，但足够让米切尔充分感受。


    米切尔不是没反抗，他几次试图用腿绞缠、用手肘反击，但在陈涛那种高效的搏杀术压制下，所有的挣扎都显得笨拙而无力。他就像一头被困住的、愤怒的公牛，空有力气，却处处受制。


    终于，陈涛停了下来。


    他喘着粗气，膝盖依旧压着米切尔的胸口，低头看着身下这个鼻血长流、眼角嘴角迅速肿起、狼狈不堪的男人。


    米切尔也喘着，胸膛剧烈起伏，每一次呼吸都牵扯着身上的痛处。他透过模糊的视线和血污，看着上方陈涛那张同样带着伤、却冷静得可怕的脸。


    “……亚历克斯，”米切尔吸了口冷气，牵动了嘴角的伤，疼得他龇牙咧嘴，声音因为鼻腔堵塞而变得瓮声瓮气，“你他妈……以前……是不是瞒着大家……报了泰拳班？”


    陈涛没回答，松开了他，站起身，拍了拍手上的沙土。


    米切尔躺在地上缓了几秒，才艰难地用手肘撑起身体，晃晃悠悠地站起来。他感觉全身都在痛，脸上更是火辣辣的。


    陈涛已经走回驾驶座，拉开车门坐了进去。


    米切尔一瘸一拐地挪到副驾驶那边，拉开门，先没上去，而是弯腰在储物箱里一阵乱翻。找出半包不知道哪个年代留下的、皱巴巴的纸巾，抽出一张，胡乱地按在还在流血的鼻子上。又抽出几张，擦了擦脸上的血污和沙土，每擦一下都疼得倒吸凉气。


    他坐进车里，关上门，动作小心翼翼。从后视镜里瞥了一眼自己——好家伙，眼眶青紫，颧骨红肿，鼻子下面还有没擦干净的血迹，配上那身破烂衣服和满身尘土，活脱脱刚从某个地下黑拳场被抬出来的惨败者。


    他转过头，看向已经重新发动车子、目视前方的陈涛，瓮声瓮气地抱怨：


    “……喂。”


    陈涛没理他，挂上档，皮卡再次开始颠簸前行。


    “我说……”米切尔抽了口冷气，碰了碰肿起的嘴角，“你打人……能不能有点职业道德？别他妈专往脸上招呼啊？老子以后还得靠这张脸吃饭呢……”


    陈涛嘴角勾起一抹冷笑。他终于斜眼瞥了米切尔一眼，淡淡道：


    “打别的地方，你看得见？”


    米切尔：“……”


    他被噎得说不出话，半天，才从喉咙里憋出一句：“……算你狠。”


    车厢里再次陷入沉默，但气氛与之前截然不同。那股沉重到令人窒息的互相指责和绝望感，被一场拳拳到肉的物理“清算”打散了。愤怒宣泄了出去，某种基于“实力重新确认”的、别扭的平衡，悄然建立。


    车子朝着巴格达的方向，继续它缓慢而坚定的旅程。


    几分钟后，米切尔靠在椅背上，看着窗外飞速后退的黑暗荒漠，突然低声问：


    “刚才那几下……不像cia教的。更狠，更直接。跟谁学的？”


    陈涛握着方向盘，目光依旧看着前方无尽的黑暗与隐约的城市微光，沉默了几秒。


    “有些东西，”他最终开口，声音平淡，“报告里不会写。”


    米切尔没再追问。他大概能猜到——那些“报告里不会写”的东西，往往沾着更多真实的血与泥。


    疼痛一阵阵袭来，他闭上眼睛，不再说话。


    破旧的皮卡，载着两个刚刚完成了一场奇特“沟通”的男人，碾过碎石与沙砾。


    巴格达，就在前方。