急刹。


    轮胎刨过碎石，车身猛地一顿，车厢里所有人往前栽。卡里姆的脑袋撞在陈涛肩上，闷哼一声。米切尔已经趴在他身上了，血还在往外涌，陈涛的手按在伤口上，掌心全是湿的。


    “砰砰砰砰砰——”


    枪声从右侧来。一阵扫射，压得人抬不起头。子弹打在车厢铁皮上，火花迸溅，尖啸着弹开。


    前车急转，车厢里的枪手探出身子，朝枪焰闪烁的方向还击。后车也在开火，重机枪的嘶吼压过了ak的脆响。有人在喊，阿拉伯语，陈涛听不清，只听见嗓子撕破的声音。


    更远处，伏击者那边传来一声惨叫。


    然后第二声。


    陈涛没有抬头。


    他低着头，看着米切尔的脸。


    米切尔趴在他肩头，眼睛半睁着，瞳孔没有焦距。他张了张嘴，想说什么，只有血沫从嘴角溢出来。


    陈涛看着他。


    一秒。两秒。


    “……开车！！”


    他一手按着那个还在往外涌血的窟窿，另一只手疯狂拍打驾驶室隔板。


    “开车！继续开！不要停！！”


    引擎轰鸣。车速猛地提起来，把米切尔整个人更重地压进陈涛怀里。陈涛弓着背，把他护在胸口，后脊梁结结实实撞在车厢板上。


    他没吭声。


    手掌底下全是湿的。米切尔的背脊在他掌心下起伏，每一下都比前一下更浅。温热的血从指缝里往外渗，压不住，堵不住。


    “还有多远！！”


    他朝驾驶室吼。


    司机没回头，声音从隔板那边传过来：


    “快了！快了！”


    陈涛把米切尔往怀里箍紧。


    “别他妈跟我说快了！！”


    车速没有再慢下来。


    “开快点。”


    他没有回头。眼睛死死盯着前车尾灯那两团在扬尘里明灭的红光。


    “再开快点。”


    米切尔趴在他肩头，呼吸渐渐平稳下来。不是好转，是没力气喘了。


    陈涛按着那个窟窿。


    按得很用力。掌心抵在伤口边缘，能感觉到撕裂的皮肉在压力下微微卷起。米切尔闷哼了一声。


    “……轻点。”声音沙哑。


    陈涛没松手。


    “闭嘴。”


    陈涛按着那个窟窿，按了一路。


    米切尔的呼吸声夹在引擎轰鸣里，时断时续。他不敢低头去看，怕一低头，那口气就续不上了。


    不知道过了多久。


    前车尾灯的光从两团变成三团、四团。有建筑的轮廓从黑暗里浮出来，矮墙、铁门、院子里横着各种机器。


    司机踩下刹车。


    车还没停稳，陈涛已经把米切尔的手臂搭上自己肩头。弓身，发力，把人从车厢里拖起来。重量压过来的瞬间，他膝盖软了一下。


    然后硬生生撑住。


    “担架！！有没有担架！！”


    哈桑的人在喊，用的是阿拉伯语，语速快得像炸膛。有人从他身边冲过去，踢翻了一只铁桶，哐当一声巨响。


    没人低头去看。


    陈涛看不见那些人。他只看得见门。


    一扇门被推开了。昏黄的光从门缝里漏出来。


    “放这里。”


    陈涛把人放下去。


    手掌离开米切尔背脊的那一瞬间，他感觉到手心里有什么东西也跟着一起被抽走了。


    门在他身后合拢。


    ---


    陈涛站在门外。


    他不知道自己站了多久。五秒，十秒，半分钟。门缝里的光很稳定，里面的人说话声音压得太低，他一个字也听不清。


    他发现自己手里还握着那卷没用上的绷带。


    什么时候拿的，从哪拿的，他完全不记得。


    他把绷带攥紧，又松开。攥紧，又松开。


    然后他靠着门框，慢慢滑坐下来。


    碎石硌着大腿。他感觉不到。


    他低头看着自己的手。


    血已经干了。从指缝一直糊到手腕，结成褐色的硬壳。指甲缝里塞满了黑红的东西。刚才拍隔板的时候掌心被木刺划了一道，口子不深，现在也不疼。


    他试着屈了一下手指。


    关节处裂开几道细纹，没有血渗出来。


    已经干透了。


    他盯着那道口子，看了很久。血痂扯着皮肤，有点痒，又有点麻，像心里那点说不出来的堵。


    脚步声。


    太轻了。鞋底软，落脚谨慎，像怕惊动什么。


    卡里姆在他身侧停下来。


    陈涛没有抬头。他听见少年把什么东西放在地上。布料窸窣响了一声。


    距离很近。肩膀与肩膀之间，隔了不到二十公分。


    卡里姆没有说话。


    他把膝盖蜷起来，两只手搭在膝盖上，下巴搁进去，望着院子对面那堵被弹片削掉半截的矮墙。


    他的腰侧还缠着绷带。边角卷起来，沁出一小块淡黄色。刚才拖东西的时候动作太大，又有新鲜的红色渗出来，把绷带边缘染深了一小块。


    他没有去管。


    陈涛也没有提醒他。


    两人就这样坐着。


    院子里有人把那只被踢翻的铁桶扶起来了。桶底磕在石头上，沉闷的“咚”一声。脚步声跑来跑去，压低声音说话。水泼在地上，沙沙地渗。


    卡里姆动了一下。


    他把下巴换了个位置，整个人缩得更小了。那张脸被门廊的阴影盖着，颧骨支棱着。


    他没有往那扇门看。


    十五分钟。三十分钟。


    门缝里透出的光很稳定。没有晃动。没有突然变亮的影子。


    陈涛没有试图辨认里面那些压得太低的说话声。


    他只是坐着。


    手上的血痂又开始发痒。他没有去抠。


    ---


    然后他的视线从手上移开了。


    不是往门的方向。是往另一边。


    墙角。


    那里躺着一只背包。


    帆布，土黄色，背带断了一根。从会议中心出来就一直扔在车厢角落，不知道被谁拖下车，随手丢在那里。拉链没拉严，半敞着，露出里面文件的边角。


    米切尔的包。


    那包他拼死从通风管道里带出来的“证据”。


    陈涛看着它。


    三秒。五秒。


    他没有起身。没有伸手。


    他把视线收回来。


    继续看着自己的手。


    ---


    “先生。”


    卡里姆的声音很轻，轻得像怕把那扇门里的什么东西吵醒。


    陈涛“嗯”了一声。


    “……他会没事的。”


    陈涛没有回答。


    卡里姆也没有再说话，他只是把肩膀往陈涛那边靠了一点。很轻。像一片落叶。陈涛没有躲，甚至下意识地，肩膀微微沉了沉，让他靠得更稳。


    远处传来直升机的轰鸣。很远。可能是过路的，可能是追兵，也可能是幻听。


    没有人动。


    那声音持续了十几秒，然后慢慢消失在天边。


    卡里姆的呼吸渐渐平稳下来。


    他的头歪在陈涛上臂外侧。不知道什么时候睡着了。


    陈涛没有把他推开。


    他继续看着自己的手。


    那卷没拆封的绷带，还攥在他手心里。


    墙角，米切尔的背包敞着口。


    门缝里的光，一直亮着，静得能听见院子里尘土落地的声音。