陈涛从走廊里走出来。


    前厅里没人。大金牙不知道躲哪儿去了，奇科也不在。只有那几盏昏黄的灯还亮着，照着满地的油污和零件。


    他走到后院，靠在墙上，从口袋里掏出手机。


    屏幕亮了一下。凌晨四点十七分。


    他翻到那个号码，拨出去。


    嘟——嘟——嘟——


    响了五声。他以为不会有人接了。


    然后电话那头传来一个声音，带着没睡醒的沙哑，还有一点笑意：


    “怎么，你的小天使救出来了？动作挺快啊。”


    米切尔。


    陈涛没说话。他听着那边的呼吸声，等了两秒。


    米切尔的笑意收了。


    “出事了？”


    陈涛靠着墙，抬头看了一眼天。天还是黑的，但东边有一点灰。冷风吹过来，他眯了眯眼。


    “遇到麻烦了。”他说。声音比平时低，有点哑。“她还在他们手里。”


    电话那头沉默了一秒。然后是窸窸窣窣的声音——米切尔从床上跳下来的声音。


    “操。”米切尔骂了一句，声音里带着火气。“等着。别挂。”


    脚步声。开门声。冷风灌进去的声音——从电话里能听见。


    然后是另一个人的声音，很轻，像是在问什么。米切尔的声音传过来：“是亚历克斯，出事了。”语气很快，很急。


    过了大概两分钟。脚步声又响起，越来越近。


    然后是赛义德的声音。


    “遇到麻烦了？”


    他的语气很稳，但比平时快了一点。


    陈涛换了个姿势，靠着墙，把手机换到另一只耳朵上。


    “是遇到了一点麻烦。”他说。“需要你帮忙。”


    电话那头沉默了一秒。


    “说。”


    陈涛深吸一口气。冷风灌进肺里，有点疼。


    “洛杉矶，东欧黑帮。一个白头发的，五十多岁，灰眼睛，应该是亚美尼亚人，但英语很标准。势力范围在东好莱坞，有一家叫‘红场’的酒吧，应该是据点。帮我查他。”


    他说得很慢。每说一句，就顿一下。


    电话那头没有声音。只有赛义德的呼吸声——很轻，很稳。


    “能有多详细就多详细。”陈涛继续说，声音往下压了压。“他老婆，孩子，情人，他家住哪儿，银行账户，平时跟谁吃饭，喜欢去哪家餐厅，甚至他家有几条狗——都给我查清楚。”


    电话那头沉默了两秒。


    然后赛义德开口了。声音里带着一点意外：


    “狗？”


    陈涛没说话。


    赛义德又沉默了一秒。然后他开口，声音里带上了一点笑意——很淡，但能听出来：


    “明白了。”


    又是沉默。


    陈涛没说话。他等着。


    “两个小时。”赛义德说。“但我不能保证能查到狗。”


    陈涛愣了一下。然后他嘴角动了动——那是笑，很轻，但在这种时候，他确实笑了一下。


    “好。”


    赛义德没说话。但也没挂。


    过了两秒，他又开口。声音比刚才低了一点，也慢了一点：


    “你自己小心。”


    陈涛点了点头。然后他想起电话那头看不见，才说：


    “嗯。”


    电话挂了。


    陈涛站在后院，看着手机屏幕。


    屏幕黑了。他在那一片黑里看见自己的脸——很模糊，看不清表情。


    但他知道那张脸现在是什么样。眼睛下面两团青黑，下巴上冒出一层胡茬，嘴唇干裂了。他抬起手摸了一下，疼。


    他站了很久。久到手机屏幕又亮了一下——低电量提醒。


    他把手机收进口袋，冷风吹过来，他缩了缩肩膀。


    他从口袋里掏出烟，抽出一根，叼在嘴里。打火机咔哒响了一声——没着。他又按了一下，火苗才窜起来。他点上烟，狠狠吸了一口。


    烟雾在眼前散开，被风吹散了。


    他看着那团烟雾消失在黑暗里。


    他闭上眼。


    黑暗中，那张脸又冒出来。十八岁，金发，笑起来眼睛弯弯的。她替他处理伤口的时候，手在抖，但没停。她问他：“你到底是什么人？”


    他当时没回答。


    他睁开眼。冷风吹过来，脸上冰凉。


    三天了。还是四天？


    她还活着吗？


    他吸了一口烟。尼古丁冲进肺里，火辣辣的。他把它咽下去，又吐出来。烟头那点红光在黑暗里亮了一下，又暗下去。


    两小时。


    他低头看了一眼手机。四点二十三分。


    他把烟头扔在地上，用脚碾灭。火星溅开，一闪就没了。


    他转身往回走。


    ---


    走廊里，桑切斯还坐在那扇门旁边。


    陈涛从他身边走过。没看他。


    桑切斯的眼睛跟着他，从那双腿看到那个背影，看到走廊尽头。他的嘴唇动了动，无声地说了句什么——可能是祈祷，可能是骂娘，没人知道。


    陈涛走到地下室门口，停了一下。


    里面，有喘气声。很轻，很慢。还有铁链在响，一下一下的。


    他深吸了一口气——很重。肩膀耸起来，又沉下去。然后他推开门，走进去。


    桑切斯坐在原地，低头看着自己的双手，握成拳，攥紧。这双手跟了自己三十多年——偷过东西，打过人，赚过钱，抱过女人。今天第一次，他觉得这双手什么用都没有。


    ---


    白头佬还绑在椅子上。


    他低着头，胸口随着呼吸一起一伏。左手垂在身侧，两根断指的位置已经凝住了。地上那两截断指不见了——陈涛踢开之后，不知道滚到哪儿去了。


    听见门响，他抬起头。


    他看着陈涛。那双灰色的眼睛里全是血丝，但眼神还是冷的。嘴角扯了扯，扯出一个笑——那个笑很难看，脸上全是汗，嘴角沾着血。


    “想好了？”他说。声音哑得几乎听不见。“想好怎么问下一根了？”


    陈涛走过去。他站在白头佬面前，低头看着他。没说话。


    白头佬又笑了一下。这回笑得更难看了，嘴角的血痂裂开，又渗出一点血来。


    陈涛就这么看着他。


    然后他开口。声音不高，像在说一件普通的事：


    “两小时。”


    白头佬愣了一下。眼皮往上抬了一点，又落下去。他看着陈涛，眼睛里有什么东西闪了一下——那是意外，也是警惕。他不知道这两个小时意味着什么。


    “两小时后，”陈涛说，一字一句，“我会再问你一遍。”


    白头佬看着他。没说话。


    陈涛没再看他。他转身，推开门，走出去。


    门在身后关上。


    白头佬坐在椅子上，看着那扇门。


    他低下头，看着自己的手。左手只剩三根手指了。他看着那三根手指，一根一根看过去。拇指，食指，中指。


    他试着动了动那两根断掉的位置，还在疼。钻心的疼，一跳一跳的，从指尖窜到手腕，从手腕窜到胳膊，窜到脑子里。


    他咬紧牙，腮帮子上的肉绷得死紧。汗从额头上渗出来，顺着眉骨往下淌，流进眼睛里，他没眨。


    疼。


    他笑了一下。那个笑很难看，嘴角扯了扯。


    “两小时。”他对着门说。声音很轻，像是说给自己听。“我等着。”


    然后他闭上眼睛。


    但他的眼皮在跳。一直在跳。


    ---


    门外，桑切斯还坐在地上。


    远处，天快亮了。灰白色的光从走廊那头漫进来，一点一点，很慢。


    但他觉得这一夜，永远过不完。