天还没亮透，宣礼塔上就喊了。
穆安津站在塔顶，两只手捂着耳朵，嗓子往四个方向送。底下城里的屋顶还是青的，伏尔加河上的雾贴着水皮走。
第一遍喊完，大清真寺的门开了。
人从门里出来。一个跟一个，脚步压着。
沙姆斯丁走在最前头。
白缠头，白袍子，念珠揣在袖子里。
他身后第一个是个卖馕的，围裙还没解，面粉糊在胸口一片。第二个是挑水的，扁担横在肩上，两只桶是空的。第三个是个老婆子，裹黑头巾，走路要人扶。
第四个，第五个，第十个。
出了寺门往南拐，沿着那条两丈宽的大道走。走到岔路口，从左边巷子里又出来一队。再走五十步，右边又出来一队。
队伍在长。
到鱼市口的时候，已经看不见队尾了。
……
狄万官署东角楼。
值班的是个佛兰德斯的伍长，叫克拉斯，三十来岁。他正蹲在垛口后头啃一块硬得像砖头的黑面包，啃一口，拿水囊灌一口。
东边大道上过来一片黑。
克拉斯把面包塞进嘴里，站起来，两只手撑在垛口上往下看。
看了三息，嘴里的面包掉了下去。
“敲钟。”
“什么？”
“敲钟！敲那口破钟！”
铛。铛。铛。
墙上的兵一个接一个站起来。火绳从腰间的铁盒里抽出来，铜帽扣到火门上，吹。
“多少人？”
“数不清。”
“什么叫数不清？”
“你自己看。”
克拉斯趴在垛口上往下看。
从官署大门到对面那排土坯房的小广场上，昨天还空着，现在满了。
前排的人离官署大门最多十二步。他们整整齐齐坐在自己带来的毡子上、麻袋上。
一排一排，横着对得齐，竖着也齐。
“他们在干什么？”克拉斯嗓子变了。
“……坐着。”
“坐着干什么？！”
没人答。
广场上没人骂，没人扔东西。几千个人就坐着，低头念着墙上基督徒听不懂的经。
……
德·拉努瓦上来了。
“怎么回事。”
“您看。”
德·拉努瓦走到垛口边，往下一看，半天没出声。
“多少？”
“头一批到的，三千出头。”克拉斯说，“后头大道上还在来。刚数到第八拨。”
“带家伙了吗？”
“没有。”
“一个都没有？”
“我看了。”克拉斯往下指，“就拿了扁担、擀面杖之类的东西…”
德·拉努瓦把独眼眯起来。
“前排那个白胡子是谁？”
“不知道。”
“去问。”
克拉斯还没走，底下有人开口了。
中气足，一个词一个词往外送。
“汗国的兄弟们——”
突厥话。
底下几千个人同时止住嘴里的经。
“——我们今日不拿刀。”
“我们今日带了三条话，说给墙里的客人听。”
然后他换了话。
“……我们今日不持兵刃。”
罗斯话。
底下一片骚动。人群里有几百个罗斯人，被掳来的，抵债的，卖身的，在萨莱住了七八年。
然后他换了第三种。
“我们今天不拿刀。”
拉丁话。
蹩脚的拉丁话，词尾都念秃了，可意思一点没含糊。
墙上几百个法兰西人、佛兰德斯人、德意志人，全都听懂了。
德·拉努瓦的手在垛口上抓了一下。
“这老东西……”
那个白胡子说到做到。
他从怀里摸出一张纸，展开，两只手举着。
“第一条。”
“西方军队，离开汗国。”
底下几千个人同时抬了一下下巴。没有喊，就是抬下巴。几千个下巴同时往上抬，那个动静比喊还大。
“第二条。”
“汗国是伊斯兰的汗国。”
“第三条。”
“汗国是草原人的汗国。”
三句话说完，他把纸折起来，塞回怀里，盘腿坐下了。
……
“他们真没刀？”德·拉努瓦问，“这么多人，总有几个带刀的。屠夫、皮匠、车把式，谁家里没把刀？”
“没有。”克拉斯说，“我刚才看见一个屠夫，腰上别着剔骨刀，被旁边的人瞪了一眼，拔出来塞进靴筒。又被瞪，最后插进墙缝里了。”
德·拉努瓦转过头，看着他。
“你看得挺细。”
“我他娘的没事干。”
两个人在垛口后头站着，往下看。
日头从城东那片屋顶后头冒出来一条边，把那些脑袋照得一半红一半青。
“打不打？”克拉斯问。
德·拉努瓦没吭声。
“我问你打不打。”
“打个屁。”
“那怎么办。”
“不知道！”德·拉努瓦懵了，“我在勃艮第打过七年仗。见过围城的，见过劫营的，见过半夜往城墙上搭梯子的。我他娘的没见过这个。”
“那这是什么？”
“这是……”德·拉努瓦的独眼动了一下，“这他妈的是在等你犯错。”
底下念经声嗡嗡的，有人还仰头晃脑。
墙上的兵脸色一个比一个难看。
“他们在念什么？”克拉斯问。
“他们的经。”
“念经干什么？”
“干活的时候念，吃饭的时候念，睡觉之前念。”德·拉努瓦说，“死之前也念。”